Cartografia N'alma

De dentes-de-leão e de terras estranhas

2012-01-30T00:50:00.002-02:00

De dentes-de-leão e de terras estranhas

Adriana Kairos

Só senti isso uma vez e foi quando o chão sumiu de mim. Aos poucos a terra que plantava minha vida em “Nerverland” se perdeu dos meus pés. Uma dor como a de um parto me tomou as costas e brotaram então, algo como pétalas. Pétalas voadoras saiam de mim. Não tive dúvidas, era cheiro de novo, de tudo novo, daquele tipo de aroma que só se sente uma vez. Aspirei com vontade, enchi os pulmões para guardá-lo uma eternidade. Me preparei para o salto, tomei impulso... e já não era mais dali. Neverland never more!

Giros no ar, pulos galhofados ao infinito, felicidade de bicho livre. Revoada de pássaros num campo de flores. Ventos generosos me cobriam de atenção. Estava longe demais para qualquer duvidar. Caminho sem retorno, sem parada, sem espera, estrada de luz solar.

Meu sorriso exorbitado ficou pregado no meu rosto como moldura nova de diploma antigo. Como e quanto bem fez isso a minha cara lavada...

Gotas de dentes-de-leão encharcavam minha atmosfera, enfeitavam meus cabelos, sacudiam meu vestido e deixavam em minha pele um arrepio sapeca vigiado de perto por um libidinoso tremor por entre as minhas pernas.

Meus olhos bobos enxergavam a tudo alucinados e carregados de um bocadinho de alienação, cegueira providencial, benvinda quando se é tomado por algo assim, lindo, vivo e delicado como pétalas de uma flor.

Isso não é coisa que se divide, mas que se deixa transbordar infinitamente sobre os que nos reconhece assim... desse jeito bobo e estranho... felizes!

Jamais pude definir esse estado de bobeira, loucura e tesão que me envolveu naquele dia e me trouxe até aqui, a Pasárgada. Contudo, é mais que felicidade o que nos causa esse estranho sentimento que nos faz tolos o suficiente para voar sem aparelhos, para dançar sem canção, cantar em silêncio só com a expressão abobalhada que nos resta nos olhos e sonhar... antes mesmo que nos descanse a terra nos olhos. Ele nos toma sem pestanejar.

A moça e a mosca

2011-12-22T23:09:00.003-02:00

A moça e a mosca

Adriana Kairos

Ela era daquele tipo de pessoa, que de tão desprovida, só tinha uma mosquinha-de-guarda. Moça anônima, moça qualquer. Um número numa ficha de entrada de um hospital, de um abrigo, de um lugar qualquer que a acolha, que mate sua fome por algumas horas, que lhe empreste um sabonete para um banho eventual. Um número fora das pesquisas (nunca respondeu ao IBEGE), dentro das estatísticas. Quando morre, um indigente a mais, um Brasil a menos.

Dois quaisquer a deixaram na porta de um outro-qualquer hospital. Ela grunhia segurando a barriga inchada, pequena, parecia um calo. Foi socorrida por outros anônimos-enfermeiros e levada ao centro cirúrgico. Era caso de urgência. Era caso de fome ou morte.

Tinha mesmo mais fome que dor. Deu a luz a um bebê tão faminto quanto ela. A mosca entrou pela janela da enfermaria e observou a tudo e a todos de um canto da parede. A tudo: seu sofrer, seu chorar, seu medo, sua desilusão, seu abandono, sua tristeza infinita... A todos os olhares, de horror, de preconceito, de julgamento, de maldade, de descompaixão cristã.

A mosca só a observava, não se metia, não interferia em nada. Nada. Observava apenas. Outra coisa também não podia fazer o guardião diminuto, sempre correndo o constante e eminente risco de uma palmada mortal de algum desavisado. Uma mosca com status de anjo. Foi o que sobrara para ela, para a moça com o corpo e a idade que a rua lhe dera.

A mosca também a acompanhou na sala de parto e seguiu velando-a por toda a noite. Ela se sentia impotente. Que raios de guardião eu sou. Aproximou-se da moça e passou a observá-la da cabeceira da cama. Sempre tinha alguém tentado espantá-la de seu posto. Sobrevoava para salvar-se e voltava, sempre, para o mesmo lugar.

Uma enfermeira quis mostrar a moça sua cria. Ela respirou fundo, fechou os olhos, estendeu os braços para afastar qualquer tentativa de aproximação e disse não. Deitou e fingiu dormir. Despertou com o som do carrinho que trazia a ceia noturna. Sentou-se a beira da cama e devorou os biscoitos, as geleinhas em potinhos descartáveis e o suco. Ávida como nunca, pediu o que sobrara das outras internas da maternidade.

Quer ver sua filha? Enfermeira insistente.

O seu olhar vazio chocou as outras mães da enfermaria, mas ninguém disse nada. Todos ficaram mudos diante do que acontecia. Diante da miséria-ferida aberta e sem médicos para suturá-la. O que dizer ou o que fazer? Perguntaram-se todos sem palavras.

Ela pensava em não-sei-o-quê. A mosca jurou que ela sonhava. Contudo, a moça sabia que esse privilégio sua origem não lhe dava.

Não quero vê-la. Quero que a levem para um outro destino.

A encaminharemos ao conselho tutelar.

O tempo passou nas gotas cansadas do soro sobre o suporte. A moça, saciada de sua fome e de seu desejo materno, admirava calmamente sua mosquinha guradiã. Cansada de velá-la, a mosca sobrevoou um pouco mais o seu leito, sabia que a moça também cansara.

A mosca pousou dormida sobre o ventre da moça dormente. A moça descansou seus olhos e suas mãos sobre a mosca. A mosca não a velou mais, nem a moça sentiu fome outra vez.

Já está a venda "ANJOS, VENTOS E QUIMERAS"

2011-11-17T13:42:00.009-02:00

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Livro: o melhor presente

Biblioteca Parque de Manguinhos Apresenta: Sarau Poético

2011-10-30T21:03:00.002-02:00

Sábado, dia 5 de novembro, a partir das 17h
Presença da banda Budegas
MCs Allan Marola e Pedrinho
Poetas convidados:
Elesbão Ribeiro e Adriana Kairos
Traga sua poesia e o seu poema favorito!
Microfone aberto.

Biblioteca Parque de Manguinhos
Avenida Dom Helder Câmara, nº 1184 (atrás do Colégio Estadual Luiz Carlos da Vila)
Tel: (21) 2334.8915/8916/8917

Perdição

2011-09-30T01:32:00.003-03:00

Perdição

Adriana Kairos

Perdeu-se de si mesma. E por mais que tentasse e vagasse, espalhasse cartazes, gritasse, denunciasse e se espalhasse chamando a atenção... Não se encontrou mais em si. Ficou tudo tão revolto e estranho. Perdeu-se em olhos alheios. Olhos que talvez jamais a quisesse encontrar. Garante que ainda voltará a se encontrar. Ojalá que assim seja...

Palavras demais de um lado só dos ouvidos, vozes demais dentro e fora de si. Sensação de cansaço e desespero, lascívia e medo. Confusão! Querer demais, vontade demais e ímpeto de menos. Perdera a prática ou esquecera como é?

Dizia curtir a sombra das noites sem lua e o gelo do uísque nas madrugadas frias. Não sabia nem mudar de assunto. Disse que faltou aquele beijo que não foi. Que faltou matar a navalha o desejo que escorria, a fantasia... Mas o que faltou mesmo foi jogar uma peça a mais do jogo, alguns instantes mais e pronto... Perdia-se de vez de si.

Agradecimentos a galera do Colégio Logosófico

2011-09-07T15:05:00.003-03:00

Agradecimentos a galera do Colégio Logosófico

Gostaria de compartilhar com todos um momento que me encheu de alegria e encantamento. Ontem, dia 6 de setembro, o Colégio Logosófico de Botafogo, me recebeu para um delicioso bate-papo com os alunos do 6º ao 9º ano. O convite foi iniciativa do professor de literatura da instituição, o professor John Keating*. Ops! É quase isso. (risos) O professor Tiago Cavalcante, que trabalhou com os alunos o meu livro: Clarabóia.

A proposta da equipe docente do colégio era tentar fazer com que os alunos “entendessem de maneira mais consciente o problema da violência que todos vivemos hoje no Rio de Janeiro”, optando desta forma, pensar com eles (os alunos) “temas como: favela, criminalização da pobreza, movimentos sociais, corrupção policial”, dentre outros assuntos.

Na ocasião os alunos apresentaram peças sobre os textos: “O sonho de milhões”, “Depoimento” e “La Pietà”. O palco estava lindamente decorado com pipas coloridas e cheias de poemas fazendo alusão ao texto “A pipa” que compõe o livro utilizado pelo professor. Um sonho! E como se não bastasse isso tudo para que me deixassem toda derretida (risos), os alunos ainda musicaram uma de minhas poesias, “Asas de Ícaro”. Ficou lindíssimo. Fiquei realmente sem palavras.

Só me resta agradecer a todos, aos alunos, que me acolheram e cativaram de maneira muito carinhosa, ao professor Tiago, pela coragem de tratar tal assunto com tanta intensidade e ainda mais com um livro como este, que definitivamente não foi escrito para crianças, mas, que serviu para mostrar a competência e a grandeza de profissionais, que como ele, está de fato, comprometido com a Educação em todos os sentidos da palavra; e claro a todo o corpo docente do Colégio Logosófico meu muito obrigado pelo carinho e respeito. Saibam que é recíproco o sentimento.

*professor de literatura do filme A Sociedade dos Poetas Mortos

Alm’inha-minh’alma

2011-07-17T00:55:00.004-03:00

Alm’inha-minh’alma

Adriana Kairos

Fui tão seca ao deserto de minh’alma
Beber de tudo o que lá deixei
Eu estava tão sedenta
Que força em mim não tinha
Tão seca
Tão desértica
Como quem pede Coca-cola num bar
Por impulso clamei por ela
- Alm’inha-minh’alma...
Mas dela resposta não vinha.

Pobrezinha...
Era agora tão erma
Tão seca, tão vazia, tão sozinha
Que nem areia nela tinha
O vento seco que por ela passou
A balançou como latinha oca a beira da pista
Não encontrei mais nada
Naquele imenso mundo-de-tinha
Que se tornou a alm’inha-minh’alma...

Justo ela
Tadinha...
Justo ela que tinha tanto
Tanto de tanto ela tinha...
Tinha tesouros, desejos e pecados
Carrossel, balão e fitinha
Tinha sonhos, palavrões e dúvidas
Dedal, carretel e linha
Tinha amores de verdade
E tinha amores de mentira
Canudo, refrigerante e latinha
Ela tinha tanto
Tanto ela tinha
Ah... alm’inha-minh’alma...
Não me refresco mais com o que tinha.

De Superstições e Manias

2011-06-09T01:40:00.004-03:00

De Superstições e Manias

Adriana Kairos

Como uma criança tola, aprendi a soprar o tempo sem sequer questioná-lo do porquê de suas pirraças. Alguns dias meu ar se esgota e fico roxa de tanto soprar, contudo, o tempo não passa. Teimoso... Me parece pesado, cansado. Talvez até mesmo de mim.

Nesses dias de tempo cansado, pirraçado, nem meus livros me trazem qualquer repouso. Me sinto aprisionada em mim mesma e escrevo como quem bate a porta do cativeiro angustiada por sair.

Em outros, nem faço esforço. Na verdade, nem me movo que é pra não espantá-lo e implorá-lo, na minha carente paralisia, que fique um pouquinho mais. Que fique um pouquinho mais e me conte mais histórias. Dessas histórias que se trazem de longe, que se trazem de onde só imaginação espantosa pode achar. Mas, mesmo assim quietinha passam as horas...

As horas são crianças mudas brincando de ciranda com o coxo ponteiro bobo do meu relógio. Não param. Não, essas crianças não param. Não param. E foram elas que me ensinaram a soprar o tempo. Como mandinga, como amuleto, por superstição, por brincadeira ou por medo... Aprendi. E sopro... Hoje um pouco mais devagar que ontem. Hoje tenho que soprá-lo assim, bem de leve, quase como uma carícia morna. Como quem sopra dentes-de-leão ou bolhas de sabão... Bem devagar... Devagarzinho... Não sei se faço tudo isso por medo. Às vezes nem sei se quero fazê-lo. Que estranho! A gente vai adquirindo cada mania com o passar do tempo.

Olha no que deu o "mamãe querida..."

2011-04-03T16:04:00.005-03:00

Gente,

É com um imenso prazer que apresento Raul Kairos, meu filho, mas, acima de tudo um talentoso aprendiz de escriba. A partir de hoje, ele terá sua própria coluna aqui no Cartografia e quinzenalmente (ele prometeu) teremos textos novos. Que chic, não! Ai, ai, “tesouro”! rs

Muito bem, convido a todos a ler o seu conto de estréia: Rafael, o nerd - na balada, e aviso, tem mais de RKairos por vir. Tenho certeza de que vocês vão gostar. O moleque promete!

Bjks e boa leitura!
(texto abaixo)

Rafael, o nerd - na balada

2011-04-03T15:53:00.003-03:00

Rafael, o nerd - na balada

Raul Kairos

- Oi. Eu sou Rafael.

- Posso saber seu nome?

Imaginando a resposta, analisando os fatos e pensando no que dizer depois, Rafael gela por dentro. Nerd que é, não muito experiente nesse tipo de diálogo, precisara tomar alguns drinks antes de ter esse ímpeto.

- Sim, Camila.

Ponto para Rafael que, mesmo que por trinta segundos, estabelecera diálogo com um ser do sexo oposto.

Sua mente rodava, procurando a próxima atitude quando disparou:

- Você é de uma magnitude esplêndida! Quer sair comigo?

Antes de receber a resposta, toda sua vida passou diante dos seus olhos e seu coração bateu demasiadamente forte. Respirava ofegante, sem se deixar perceber. Lembrou de todas as operações matemáticas complexas que já acertara na vida e de repente... a resposta.

- Não! Que droga de papo é esse? Se enxerga! Quem você acha que é? O Bill Gates!? E que óculos é esse?

Um dia ela se arrependerá amargamente. No entanto, hoje, conseguira deixar o, tão brilhante, jovem sem jeito. Bastava dizer não. Sutil...

Sentiu que já tinha se aventurado o bastante por uma noite e decidiu terminá-la por ali. Arrasado, Rafael foi embora.

- Game over.

A minha língua

2011-02-18T15:31:00.002-02:00

A minha língua

A minha língua

Lambe

A borda direita da folha

De onde palavras suicidas se atiram

Estúpidas,

Não morrem

Partem-se em dois

E sangram em minha língua

Versos insuficientes

Boca aberta

Caneta em punho

Precipitam-se vocábulos

De minha mente

Doente

Ao abismo branco

Infinito

De uma folha de papel

Vexada

Sangrada

Lambida

De palavras vãs

Carentes de ti.

Adriana Kairos

VERMELHA

2011-01-24T19:18:00.001-02:00

Vermelha

Hoje amanheci mais vermelha do que sempre.
Apesar do rosa estar na moda
Esta manhã, um sentimento encarnado marcou
Meus pulmões e meu ânimo.

Confesso que também tive medo
Cheguei até a desacreditar
Intuição X senso comum

Muito está por vir, eu sei
Alegrias e decepções também
Como não?

Mas, hoje, primeiro de janeiro de 2011
Ouvi de uma irmã de condição dizer
“Sim, a mulher pode!”
Por algum motivo, acreditei

Inspirei esperança
Enchi-me de coragem
Amolei minha foice
Tomei meu martelo
Ergui os punhos...
A luta continua, companheiras!

Adriana Kairos

Manifesto

2011-01-20T04:18:00.000-02:00

Manifesto

(Victor Jara)

Yo no canto por cantar

ni por tener buena voz

canto porque la guitarra

tiene sentido y razon,

tiene corazon de tierra

y alas de palomita,

es como el agua bendita

santigua glorias y penas,

aqui se encajo mi canto

como dijera Violeta

guitarra trabajadora

con olor a primavera.

Que no es guitarra de ricos

ni cosa que se parezca

mi canto es de los andamios

para alcanzar las estrellas,

que el canto tiene sentido

cuando palpita en las venas

del que morira cantando

las verdades verdaderas,

no las lisonjas fugaces

ni las famas extranjeras

sino el canto de una alondra

hasta el fondo de la tierra.

Ahi donde llega todo

y donde todo comienza

canto que ha sido valiente

siempre sera cancion nueva.

Intimidade

2011-01-11T04:08:00.002-02:00

Intimidade

Amassei pão, varri casa, tratei dos bichos, limpei cu de criança, dei porque tinha que dar, mas nada me deixa mais feliz que momentos como esses, em que estou comigo e com meu vestido branco de laços. Comida pronta, casa arrumada, bichos alimentados, criança limpa, homem satisfeito e longe daqui. Eu e meu vestido. Eu, o meu vestido e o vento. Eu, meu vestido, o vento e suas músicas. Suas músicas e minhas mãos. Minhas mãos no tecido macio e fino do vestido e minhas coxas. Minhas coxas, meus gemidos... Meu riso. Minha secreta felicidade.

Adriana Kairos

El amor

2011-01-05T00:09:00.001-02:00

El amor nos pone locos

Y La locura nos mata

Un rato a diario

Y a diario La vida renace

Como El amor y La locura

Que me lleva a ti

a morir

a morir...

Adriana Kairos

Silêncio em casa

2010-12-04T02:35:00.002-02:00

Silêncio em casa

Por alguns segundos o silêncio. E a vida deixou de ser naquele instante. Na verdade, o silêncio ecoou por anos, num estridente grito sem som de lágrimas quietas no desamparo frágil da noite. Noite após noite. Mas ninguém ouviu. Ou não quis ouvir... que seja! No entanto, será que ela pôde ver o remorso antes da viagem? Porque ele estava lá, na sua frente, diante dos seus negros olhos de jabuticaba. E faria alguma diferença vê-lo? Seu corpo havia se habituado a calar; roxeando mágoas a cada dia. Derramando angustia baixinho pra ninguém escutar. Até os pequenos que antes choravam e gritavam, intercedendo e clamando piedade, de tanto presenciar covardia, também se acostumaram às cenas. Repetido e velho filme mudo, sons surdos, cheiro de terror da cozinha à sala de estar. E gritar pra quê? Se o silêncio sempre fora a resposta. Você meteria a colher? Discreto odor de pólvora. Terrível sabor de sangue na boca. Derradeiro gosto. O 190 demora, não intercepta o disparo. Ninguém viu nada. Essas coisas poucos vêem. Quiçá ouvem, quanto mais interfere. Ninguém. Calado sentou a seu lado. Em ataranto, ali fincado, ouviu a silenciosa agitação das lágrimas dos órfãos. Filhos da sua embriaguez, filhos da sua estupidez, filhos da sua infelicidade. “O que foi que eu fiz?”- perguntou a si mesmo num breve segundo de lucidez. Ah... a lucidez, a mudez cega das inquietações. Enfim, chegaram. Contudo, só encontraram uns três pares de pequeninas jabuticabinhas assustadas ofegando sons vazios de horror, de tristeza, de abandono e de solidão. O autor da trama infeliz fugiu dali, na calada da noite. E como já era de se esperar... ninguém viu. Foi o que disseram. O silêncio permanece na casa.

Adriana Kairos

O meu B-612

2010-10-16T20:45:00.002-03:00

O meu B-612

A vida passa tão apressada quase não a posso alcançar. Meus braços se estendem, se esticam, num anseio louco de tocar o intocável que passa e vai. Esvai-se, então, o inatingível por entre os meus dedos, lisos, como a pressa do vento. Chego a pensar que as pessoas, os carros e as coisas são apenas vultos velozes a passar por mim. É tudo tão rápido. Zum, zum, zum... E eu aqui.

Vivo em um mundo estranho, só meu, o meu mundo-meu, aonde o tempo não entra; aonde a velocidade da vida não existe. O que há e o que me conecta ao mundo-seu é só o liso zum-zum-zum do vento a minha volta. Não há tempo, pessoas ou coisas; nada e nem ninguém me aborrece, apenas as indagações da minha flor - a mente.

Permito-me, vez ou outra, esconder-me neste refúgio. Como um ponto de luz num espaço vazio do meu ser, a redenção dos mortais degredados de Eva, o respirar profundo e descompromissado de quem só deseja viver. Vivo! Enquanto dá. Longe de vida-alheia, da vida-inteira que a vida preparou para mim. O meu silêncio, o meu estado-outro, o outro eu de mim em mim mesmo. Nem eu o conheço. Sorrio apenas a esta serenidade perturbadora que me rodeia nestes instantes de fuga de mim; quando me aproveito de uma migração de pássaros selvagens para sair daqui... Fuuuuuuuuuu... E fujo... Dessa vida com pressa, desse mundo-seu direto, para o meu lugar.

Tocar o céu e o sol com a mão, rir do som das bolinhas de gude de um menino, deixar-me ser acariciada pelo vento, saber que este momento é só meu me liberta do medo, da solidão que eventualmente flerta minha alegria, do breu que insiste se esconder num cantinho qualquer de mim.

Entrego-me, então, ao miraculoso, ao sagrado e imutável segredo que é viver... Vez ou outra... Apenas... Entrego-me. E o faço sem reserva e sem medo. Sem medo! Este já não me assusta mais. Sei que sou mais que músculos e ossos. Sou SER. Orgulho-me disso. Dessa coisa de ser habitante único e soberano do meu próprio B-612. Tenho minha flor e meu vulcão e isso é tudo o que me basta.

Nunca quis ter nada, meu sonho, desejo absoluto que persigo incansavelmente é SER! E viajo sem bagagens nesta busca. Não quero nada que me prenda aqui, ali ou acolá. Fecho os meus olhos e vou. O SER viajante é um ser em constante aprendizagem, em constante liberdade, capaz de ajudar outros SERES a serem seres infinitamente mais sonhadores, humanos, transformadores e felizes. Um pequeno príncipe ele é.

É engraçado eu falar agora sobre a felicidade. Acho que nem acredito nisso. Vivo um momento de total descrença deste e de outros sentimentos. Mas, veja bem, sinto isso hoje... Por enquanto. Pode ser que eu mude de idéia e volte a crer no feliz. Talvez jamais eu tenha deixado de crer, escondi-a dobradinha em mim... Não sei... Não sei... Por hora sigo assim, limpando o meu vulcão.

Adriana Kairos

Sem-voz

2010-09-19T02:29:00.003-03:00

Sem-voz

Penso em voz alta
No entanto, grito em silêncio
Por uma tímida ignorância
Plantada conscientemente em mim.

Não sei bem se ignoro
Apenas sei do que sinto, do que vejo
Mãos estendidas
Valha-me Deus que chova...
Justiça na terra

Dizem que não sei como me manifestar
Dizem que o faço de modo estranho
Os jornais, as revistas, a TV
Nenhum!
Nenhum deles me perguntou nada
Mas souberam bem o que dizer
Em suas ladainhas compradas
Valha-me Deus! Valha-me...
Valha-me Deus, meu Deus!

Passeatas, gritos de ordem, mãos dadas
Esperança arrastada nas sandálias
Cassetetes, tiros, gás
Botas esmagadoras de esperanças
Fastientas
Porradas!
É proibido lutar

Insisto.
Não posso conceber a fome democracia
Paz, terra e pão
Não estou pedindo demais
É meu direito
Está na constituição

Me chamam sem-terra, sem-teto
Sem-voz me defino
Morro.
É mais um apenas,
Anunciam os jornais.

Na terra do semeador da ignorância
Minha morte não dá semente
Meu sangue rega a infâmia
Valha-me Deus dessa gente!

Debaixo do teto de estrelas
Meu corpo não brilha, ofusca
Os interesses alheios
Daqueles homens de boa vontade

Sou erva daninha no asfalto
Sou o marginal do campo
Valha-me Deus que chova logo
Justiça no meu País.

La Carta

2010-08-29T22:23:00.001-03:00

La carta

En las vacaciones me voy a Francia y allá dejaré tu recuerdo. Prometo olvidarte. Declaro que al volver jamás diré otra vez tu nombre.
Te amo es verdad, pero, no puedo más. Escribo esa carta que es para expurgarte de mis pensamientos. Son muchas las ganas que tengo, de verte, de abrazarte, de borrarte, de matarte... un poquito a diario, sin dolor, sólo con la nostalgia de no tenerte más.
Por las mañanas doy paseos en el parque. Aquel donde hay bellos jardines. Te encuentro y te beso en un verano que ya no existe más.
Por eso, con esa carta te pido...
Como no puedo, no consigo...
Mátame, por favor.

Adriana Kairos

Chimamanda Adichie: O perigo da história única

2010-07-17T00:27:00.001-03:00

Chimamanda Adichie: O perigo da história única

Se você ainda não tinha ouvido falar do TED não se preocupe, a Leia Brasil te apresenta agora. A TED é uma conferência anual que reúne os mais importantes pensadores do mundo que são desafiados a fazerem a melhor apresentação de suas vidas em 18 minutos. No TED.com eles disponibilizam, de graça, as melhores apresentações e performances sobre vários temas, que vão de tecnologia e entretenimento a design, negócios, ciência e cultura.

Personalidades como o político Al Gore, a escritora Isabel Allende e o pop star Bono Vox já passaram por lá, mas graças a dica da professora Susan Blum, uma velha amiga da Leia Brasil, um nome em especial nos chamou a atenção. Estamos falando da participação da escritora nigeriana Chimamanda Ngozi Adichie.

Para quem não conhece um breve histórico: Chimamanda mudou-se para os Estados Unidos com 19 anos para fazer faculdade, seu primeiro romance Hibisco Roxo foi publicado em 2003 e, em 2006, com a publicação de Meio sol amarelo a escritora foi agraciada com o prêmio Orange Prize de melhor ficção.

Em sua palestra Chimamanda Adiche fala sobre o perigo das histórias únicas e de como um único olhar sobre uma pessoa, um povo ou uma cultura é limitador e gera esterótipos difíceis de serem superados. Não deixe de ver.

ASSISTA O VIDEO!!!

(fonte:Leia Brasil)

No charco

2010-07-09T00:31:00.001-03:00

No charco

Estava mergulhada em um charco de sentimentos bem familiares. Cheiravam mal, mas não os culpava, esse odor vinha do seu íntimo. Estava plena de uma demasiada tristeza. Não sabia se conseguiria libertar-se. Tão pouco se queria. Pois todas as vezes que se cobrira de flores, cheirando como a primavera; logo tropeçava nessa poça, nessa lama. Se fora empurrada ou se caia sozinha isso já não importava. Acostumou-se com o frio, com os gritos, com o horror.

Sob esse charco denso de pustulentas chagas dançava com a loucura, a linda dama em traje de festa. Dançavam sob a luz da lua de rosto colado, rindo de si mesma, sem discernir-se. Admirando sua sombria valsa através dos espelhos do grande salão da sua alma.

Enquanto dançava, encontrou seu lado negro num canto escuro de uma dessas noites. Sentiu medo, mas não correu. Fascinou-se ao ver em seus olhos negros, tão profundos, sentimentos avessos aos daquelas pessoas que a rodeavam, trazendo olhos imensamente vazios. Tentando convencer-lhe de que se importavam. Ela não os acreditava.

Passou a ver a morte e a dúvida caminhando de mãos dadas em direção às flores negras que brotavam maravilhosas em um canteiro sórdido, junto a seus olhos. Eram botões extraordinários que desabrochavam no breu sob uma carregada chuva de um vermelho vivo... Adormeceu.

Quando acordou, aqueles dos olhos imensamente vazios, levaram-na a ter com um ser de uniforme alvo, que cuidou de seus regadores com ataduras brancas. Deu-lhe algo de beber e algumas pastilhas ruins. Vestiu-a também com um casaco de longas mangas. Talvez quisesse protegê-la do frio que havia em si.

Agasalhada, mas tremendo. Sentou-se a beira daquele charco, num canto qualquer de uma sala desconhecida, próxima a uma janela. De onde passou a admirar, sem conseguir entender, a rua e as pessoas que incrivelmente escapavam de suas poças.

Adriana Kairos

Mentira

2010-07-01T20:27:00.008-03:00

MENTIRA

A MENTIRA
NÃO TIRA
A IRA
A
IRA
ATIRA
MENTIRA
PRA MATAR

Adriana Kairos

Depoimento

2010-06-20T19:00:00.001-03:00

Depoimento

Eu vi quando aquela mulher saiu correndo, moço. Foi depois do tiroteio.

Desceu correndo descalça, tinha os olhos aperreados; eu não sabia o porquê.

Tava com um vestido de chita barata de florzinhas, tão alvinha. Ela chorava muito.

No fim da rua muita gente se amontoava pra ver. Os miolos do neguinho espalhados pelo chão e a dona descalça acariciando o seu rosto, colocando-o em seu colo como se o pusesse pra dormir. Acho que o seu choro foi ouvido por todo o morro. La Pieta.

No chão, lavados pelo sangue do moleque, uns cadernos e uma caderneta de escola.

Tinha muita gente indignada, diziam que era menino bom e que voltava da escola. Eu mesmo já tinha visto ele no "pacote" lá no mercadinho.

Eu vi tudo isso moço, mas não consegui chorar não. Isso foi meio-dia.

Só chorei a noite, na hora do jornal quando o repórter falou assim: "Ação da polícia mata menor envolvido com tráfico de drogas no morro..."

Porra moço, o neguinho era estudante... o moleque era estudante...

Adriana Kairos

Poema à boca fechada - José Saramago

2010-06-18T21:22:00.001-03:00

Poema à boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

(In OS POEMAS POSSÍVEIS, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1981. 3ª edição)

Os Três Mal-Amados

2010-06-05T02:03:00.001-03:00

Os Três Mal-Amados
João Cabral de Melo Neto

Joaquim:
O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.
Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.
O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.
O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.
O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.
O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

As falas do personagem Joaquim foram extraídas da poesia "Os Três Mal-Amados", constante do livro "João Cabral de Melo Neto - Obras Completas", Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994, pág.59.

Metalingüísticamente penando

2010-04-24T00:16:00.001-03:00

Metalingüísticamente penando

Todas as vezes que penso em escrever algo me surpreendo com a minha impossibilidade de fazê-lo. Não sei, mas penso que tudo o que eu queria dizer já foi dito, contudo, não foi escrito; ficou pr’eu escrever. No entanto, me sinto muito presunçosa por isso e silencio na página branca iluminada do meu computador. Ela não ilumina as minhas idéias, nem tampouco me apresenta novidades, só a imagens que já conheço. E me espanto no emudecer dos meus dedos por não poder descrevê-las melhor.

Acho que vou enlouquecer. Todas as coisas me surpreendem, porém nada mais me choca. Sinto muito medo disso. Apavoro-me ao perceber que o cotidiano tornou-se comum e que seus personagens são apenas mais alguns personagens baratos de uma historinha qualquer. Tento procurar neles o novo, mas só encontro o velho em nova edição. É como se o medo, a fome, a violência e a dor ganhassem capas novas a cada novo número.

E os números?... Meu Deus, os números... Nem eles me roubam mais palavras, só letras rasuradas aqui ou ali. Só não me calo porque não é do meu feitio. Em mudas palavras, ou melhor, em mudas letras grito sons de esperança. Em mim, fervilham vozes jamais ou poucas vezes ouvidas, que vou borrando sobre o papel, ou diante da tela fria. Vozes em espera. Fé (quase inabalável) de que algo vai mudar. E é por essa esperança que muitos bebem; que muitos choram; que uns rezam e outros oram: “vai tudo melhorar”.

Enquanto isso, o poeta sofre com a mudez de sua poesia, com a fuga das palavras e a palidez das folhas vazias. Fugaz é a poesia ante a bala perdida, ante a timidez da mão pequena esmolando “algum”, clamando comida, implorando... Implorando. Sublime é a letra que fotografa e revela as vidas perdidas que os olhos não veem. É por isso que, todas as vezes que penso em escrever algo me surpreendo com a minha impossibilidade de fazê-lo...

Adriana Kairos

Chuvas de verão

2010-04-13T19:26:00.001-03:00

Chuvas de verão

Na mesa era parca a comida
Mas nunca se viu tanto amor num só lugar.
Estendidas no varal roupas coloridas
E no telhado roupas brancas pra quarar.

Vieram do lixão alguns livros
Que adornavam a velha estante
Entre paninhos de crochê e bibelôs de vidro
O sonho de lê-los era constante.

Também tinha uma Bíblia aberta
Diziam que era pra proteger.
Mas como um livro aberto ampara
A quem não o pode ler?

Muita renda a dona tecia
Mas toda a renda ainda era pouca.
O marido cansado volta da lida
E da panela o alento, o cheirinho da sopa.

Os moleques limpinhos e buchudos
Corriam de pés no chão atrás do vira-lata
Estavam felizes os meninos
O pai trouxera balas e goiabada em lata.

No horário nobre se reunia a família
Diante da tevê cheia de chuviscos e fantasmas
A notícia da chuva que viria
Trouxe lhes o medo. Os assombrava.

A noite foi de vigília
A cada gota, uma parte da encosta descia
Quando lhes pediam pra sair resistiam
“Não temos pra onde ir”.Diziam.

No fundo sabiam o que os esperavam
Acalmavam as crianças quanto ao que poderia acontecer.
Os barracos vizinhos já desceram.
A esperança será a última a morrer.

Abraçados e com medo
Esperavam por uma providência divina.
Pediram até perdão pelo pecado
De haverem nascido assim tão desventurados.

Então numa grande avalanche
Os livros a Bíblia e a estante
O vira-lata, a tevê e a família.
Sucumbiram naquela noite que chovia.

E ao vivo noticiaram na tevê
Que aumenta a cada hora
O número de vítimas
E que amanhã ainda vai chover.

Adriana Kairos

(Este texto foi escrito à dois anos, e infelizmente, nunca foi tão atual como hoje. Sigo de LUTO pelas vítimas do Poder Público do meu ESTADO...)

Inspira... Expira... Uff...

2010-04-01T14:26:00.001-03:00

Inspira... Expira... Uff...

Inspirei...
E senti um perfume diferente.
Suave
Intenso
Tomou-me os pulmões...
Tomou-me a alma.
Logo senti sua sombra
Quente
Passeando
Entre minhas pernas...
Entre meus peitos...
Na minha boca...
Me entreguei!
Expirei...
Voz estéreo
Ao pé do ouvido
Notas em palavras.
Canções de amor à capela
Balê de pernas
Braços
Cabelos
De corpos suados.
Desejos sobre a cama.
Lembranças de ti...
Uff...

Adriana Kairos

O sonho de milhões

2010-03-22T00:20:00.001-03:00

O sonho de milhões

Pela manhã, o sol morninho pediu licença a cortina da sala. Curioso, entrou pra espiar. A cortina bailarina de rendinha branca dançava ao som da brisa faceira que entrava pela frestinha da janela. Durante todo o dia só se ouvia os sons da casa: o relógio da cozinha e o seu tic tac, a boa e velha geladeira com o seu motor pestanejando num liga e desliga constante.

À noitinha o sol se despediu, cumprimentou a lua, que também quis entrar pra ver aquela casa tão bonitinha, com suas coisinhas todas no lugar e um gostoso aroma de pinho. Então de repente, como um general forte e imponente a porta se abriu, titilando o molho de chaves sentinelas. Chegou o dono da casa! Ele entrou e nem reparou que a lua o visitava. É que estava cansado. Arrastava o corpo como se um caminhão estivesse em suas costas, mas estava feliz, estava em casa. Respirou fundo e reconheceu o seu canto.

Ligou o som e espalhou música por toda parte. Escancarou as janelas pra noite entrar sem cerimônias e a cortina bailou ainda mais. Assoviava quando entrou no banheiro. Banhou-se em chuva quentinha com pedrinhas cheirosas de espuma. Enroladinho saiu de lá. Abriu uma gaveta amiga, de onde tirou uma malha com um cheirinho bom de sol, e a vestiu como a um abraço.

Foi a cozinha e fez um pouco mais de barulho; esquentou algo pra comer. Satisfeito resolveu fechar a casa outra vez, mas agora percebera a lua e a convidou pra ficar. Amanhã tinha que voltar ao batente antes de ver o sol entrar pela janela da sala.

Pulou na cama quentinha, tão fofa quanto uma nuvem. Aconchegou nas cobertas como quem se aconchega aos braços da mãe. Mas esqueceu a janela do quarto aberta e um vento traiçoeiro açoitou seus trapos fazendo-o acordar debaixo de uma marquise da Avenida Presidente Vargas.

Adriana Kairos

A complicada arte de ver

2010-03-16T04:40:00.001-03:00

A complicada arte de ver

Rubem Alves
colunista da Folha de S.Paulo

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões _é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."
Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".

Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.

William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.

Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.

Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram".

Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, "seus olhos se abriram". Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa _garrafa, prato, facão_ era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção".

A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas _e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.

Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas".

Por isso _porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver_ eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...

Rubem Alves, 71, educador, escritor. Livros novos para crianças e adultos-crianças: "Os Três Reis" (Loyola) e "Caindo na Real: Cinderela e Chapeuzinho Vermelho para o Tempo Atual" (Papirus).
Site: www.rubemalves.com.br

(fonte: http://www1.folha.uol.com.br/folha/sinapse/ult1063u947.shtml)

Cartografia N'alma

2010-03-10T03:43:00.001-03:00

Cartografia n'alma

Sinto-me livre quando escrevo. Permito-me viajar.
É como se cada folha se tornasse um grande "mapa múndi". Onde cada letra, cada acento, cada ponto, fosse um ponto de uma cidade a se explorar.

Por alguns segundos fecho os olhos e sobrevôo cada cantinho. Sendo escuro ou claro, estando cheio ou vazio, vou lá conferir com prazer cada palavra, traço ou vírgula desse caminho. São diferentes as latitudes e longitudes; as linhas imaginárias são as minhas preferidas. Também há lugares de histórias tão absurdas, mas tão reais, que merecem ser escritas.

E assim, vou planando pelo vento das palavras. Tentando saciar essa íntima vontade de cartografar algumas histórias, que só existem em mim e que às vezes imploram atenção. Querem ser vistas, encontradas, descobertas..."-Contos à vista!!!"

Sigo, então, desbravando o meu inconsciente. Descobrindo em mim, terras antes jamais vistas. Respeitando cada palavra nativo-amigas que encontro por lá.
Abraçando com carinho as pequenas mutiladas.
Sei que cada uma se faz entender a seu modo, cada uma tem sua razão de ser.

Por isso, as transcrevo assim como vêm, "tá". Dá um charme especial ao mapa. Uma liberdade a mais ao vôo.
Cartografia é arte que do mar vem. Mas escrever é pra quem tem um infinito, como o mar, na alma.

Adriana Kairos

Pensamento

2010-03-03T20:19:00.002-03:00

Pensamento

Penso
Que o pensamento é o passar do tempo sem ação.
A ação arquitetada
Seguida de um sim
Ou de um não.

O pensamento são escolhas
Ações e vidas
Em bolhas de sabão
Viajando no pensar
De coisas boas ou más.

Tão inocente quanto uma faca cega.
Mais letal que a poesia
Quando encontra o leitor
O espanto do poeta.

Adriana Kairos

Ana e o Mar

2010-02-22T01:09:00.002-03:00

Ana e o Mar
O Teatro Mágico
Composição: Fernando Anitelli

Veio de manhã molhar os pés na primeira onda
Abriu os braços devagar e se entregou ao vento
O sol veio avisar que de noite ele seria a lua,
Pra poder iluminar Ana, o céu e o mar

Sol e vento, dia de casamento
Vento e sol, luz apagada no farol
Sol e chuva, casamento de viúva
Chuva e sol, casamento de espanhol

Ana aproveitava os carinhos do mundo
Os quatro elementos de tudo
Deitada diante do mar
Que apaixonado entregava as conchas mais belas
Tesouros de barcos e velas
Que o tempo não deixou voltar

Onde já se viu o mar apaixonado por uma menina?
Quem já conseguiu dominar o amor?
Por que é que o mar não se apaixona por uma lagoa?
Porque a gente nunca sabe de quem vai gostar

Ana e o mar... mar e Ana
Histórias que nos contam na cama
Antes da gente dormir

Ana e o mar... mar e Ana
Todo sopro que apaga uma chama
Reacende o que for pra ficar

Quando Ana entra n'água
O sorriso do mar drugada se estende pro resto do mundo
Abençoando ondas cada vez mais altas
Barcos com suas rotas e as conchas que vem avisar
Desse novo amor... Ana e o mar

Tempo são

2010-01-26T17:44:00.003-02:00

Tempo são

E a vida segue num tic
De tempo tac
De horas que somem
Relógios e seus ponteiros
Pessoas vão e vem

Contudo, as horas
Não somem sozinhas
Elas levam consigo
Pensamentos
Alguns desalentos
Porém outros
Teimam
Não deixar-me só

Mais uma vez é o tempo
Vida resumida em horas
Frágeis
Com suas asas invisíveis
De delicada crueldade
Atraindo-me com seu sopro
Suave
Manso
E quente
À lembranças
Que meu espírito
Atormentado
Tem medo de lembrar

Assim como um imã
Para coisas que machucam
Segue meu espírito fugindo
Em vão
De você

Sua sutil presença me assombra
Meu fantasma
Meu remorso
Suas asas negras
A me guardar

Sonho e não te encontro
Só no som do silêncio te vejo
E te ouço no dançar dos ponteiros
Abertos desejosos de abraçar

Danço contigo sobre o relógio
Rodopiando nas pontas
Como uma bailarina
Sobre cada número
Fugindo da rasteira que o segundo
Possa nos dar

Tempo seu e meu
Hora minha e sua
Mesmo se você não está
É hora dos meus remédios
Avisam-me.

E a vida segue num tic
De horas tac
De esperanças mortas
De ter você
Outra vez.

Adriana Kairos

Cegueira Funcional

2010-01-14T23:15:00.001-02:00

Cegueira Funcional

Sinais e signos embaralhados. Desordenados. Enxergo, mas não vejo o que você vê. Cartas ao vento, cartazes e placas. Letras pretas, grandes. Pequenas, encarnadas. O problema é não saber... é não entender porque o outro vê o que eu só enxergo. Afinal, quais são os seus significados? Oh danado! Um amontoado de pedras desenhadas pr’eu cair.

Outro dia, bati com a testa num poste na angustiante tentativa de juntá-las, enfim. E o que aconteceu é que quando eu havia terminado as últimas já não lembrava mais quais eram as primeiras. O ônibus passou. Pra onde vou? Pra onde vão? Sinto-me perdido. Às vezes sem chão.

Vem mais um ai! Pra onde vai esse ônibus?– pergunto. O que significam? O que dizem? Qual a razão d’eu não poder entender... d’eu só enxergar o mundo que você vê?

Adriana Kairos

A tourada

2010-01-05T23:54:00.001-02:00

A tourada

Percebeu que o inverno se aproximava quando as folhas de cartas, telegramas e postais cobriram o chão do quarto, caídas do alto das mãos de um carteiro. Intensas rajadas de angústias frias, tempestades de terror por dentro e uma estranha sensação de contentamento. Dava início a um cenário denso, tenso, por toda miscelânea de coisas que sentia. “O inverno, o inferno, está voltando”.- pensou.
Na primavera dos seus sonhos todas as cores se apresentaram sorridentes. Foi gracejada com flores perfumadas. Tomada por beijos estrelados sob noites de formosa lua e pelas manhãs, o seu sol vinha-lhe abraçar o corpo para espantar qualquer brisa fria que a tivesse feito arrepiar a pele. Jamais sentiu tanta felicidade. Cria que o paraíso era assim, ali.
No advento do verão, seu sol a fez arder de paixão. Quentes brisas a envolvia pelas manhãs e noites. Começaram a transpirar intensos desejos, loucuras sodómicas, na invenção de um novo Kama Sutra. Era o início das tempestades da estação. Sua personalidade dócil, acentuada por uma criação puritana, apesar de amar perdidamente a força e a majestade do seu astro, vivia em constante choque com a nuvem carregada e selvagem de estrogênios e lascívia, que ele trazia. Mas no fim, quase sempre, se rendia. Bastava só que ele trovejasse a sua urgência que ela logo aspergia a sua perdida puberdade a cama, sua “Plaza Del Toro”, onde toreava, sem força ou honra, contra um animal que lhe vencia sempre e sob aplausos (dos amigos). “O macho”.
No outono, ele não era mais o seu sol, mas um pesadelo cigano que ia e vinha à revelia. Ele era obsessivo e esse sentimento a incomodava, no entanto, era incapaz de reagir. Perguntava-se o por quê, mas não obtinha de si mesma a resposta. Contudo, só a remota possibilidade de não vê-lo, por um tempinho que fosse, dava-lhe novo fôlego. Assim, sentiu-se agraciada, de certa forma, quando mais uma vez ele sumiu. Deixando-a prisioneira sem defesa, voz ou direitos, por muitas semanas, em seu inóspito quartinho. Durante todo esse tempo teve a mente torturada com mensagens sádicas de regresso, enquanto definhava em desespero, medo e solidão. Regava em si a baixa-estima e depreciava-se por lhe faltar coragem de agir em seu próprio favor. Desenvolveu, em sua clausura, seu ópio mental, na tentativa de transpor, para outro e qualquer lugar, sua alma. Entoando uma antiga canção francesa, como se fosse um mantra, por várias horas. “Ne me quitte pás” era entoada e transcrita com exímia caligrafia em papéis perfumados a Channel, por pelo menos, algumas centenas de vezes. Como uma súplica doentia de uma mente confusa, ocultando em seu canto as intenções nefastas do seu coração.
Pressentiu a sua volta quando o frio atacou-lhe os ossos. Ainda assim, prosseguiu no que ruminava há tempos. E em gestos premeditados, arrumou cuidadosamente os cabelos, pintou a boca de carmesim e os olhos de preto. Pôs seu melhor vestido, um de saia godê, encarnado, com um suntuoso decote as costas e perfumou a nuca com o Channel. Como num ritual, escreveu num papelzinho, com as letras caprichosas da prática das transcrições constantes do seu lamento francês, algo que deixou sob o frasco do perfume. Também preparou algo para beber, o qual tragou num só gole. Ao som das castanholas do tempo, pôs-se ao centro da “Plaza” empunhando em uma das mãos a muleta, igualmente vermelha, de torear; do jeitinho como o tal a recomendara.
Ventos, demasiadamente, fortes açoitaram todo o lugar, levantando as folhas do chão, desalinhando os cabelos da moça, metodicamente, preparados para a ocasião. E derrubando o frasco de perfume sobre o bilhetinho, manchando-o com o aroma que tantas vezes marcou aquelas touradas. O vendaval anunciava a presença dele. Tomou o derradeiro gole, fez pose de toureira e danou a girar, ensandecida, sobre a cama. A primeira investida caiu desmontada sem os sentidos. Ele não se fez de rogado. Arrancou, à força, o vestido encarnado, numa urgência e necessidade, tal qual um animal. Borrou-a com o próprio batom com beijos e carícias jamais vistas. Não fez conta da sua indiferença, deixando-o fazer todo o trabalho, sem ao menos resistir a sua violência. Lambuzou-se. E mais uma vez, estatelado sobre a “Plaza”, sentiu-se o rei, o homem, o macho! Julgou que ela dormia quando se levantou a reclamar a desordem do quarto, a janela aberta e o frasco de perfume caro desperdiçando-se sobre o móvel. Deu-se conta do bilhete manchado sob a penteadeira. Leu. Vestiu-se as presas sumindo mais uma vez.
Ela foi encontrada, dias depois, dormindo, com um ar de “La Gioconda” no rosto, abandonada no mesmo lugar.

Adriana Kairos

O tempo

2009-12-28T21:59:00.001-02:00

O tempo

E o tempo parou na pedra-imagem...
Na escultura do artista
A reflexão, incansável do homem
O tempo manifesta-se contemplação
Na pedra.
No mármore que reluz
Distraído a vida
Vida que segue em horas vãs
De um domingo de sol pálido
Refletidos no olhar
Um tic
A memória
Um passeio no museu
Trânsito na Brasil
Segunda-feira chuvosa
Sexta-feira custosa
Continua o tempo
Tac
Lembranças em flashes de saudades
Um sopro
Na poeira esquecida
Sob os móveis da casa
Certezas em frações de inseguranças
Institui efemeridades eternas
De um tempo que pára na imagem
Da imagem petrificada
Que o tempo
Ou o vento
Não leva.

Adriana Kairos

Apartamento 302

2009-12-21T05:02:00.001-02:00

Apartamento 302

“Ele era um bom vizinho...” foi o que disseram a polícia os condôminos, do prédio na Barata Ribeiro, a respeito de Seu Inácio do 302. “Pobre homem”. Diziam alguns. “A sua vida era aquela neta.”

Depois de uma denúncia feita por vizinhos que ouviram barulhos, como os de luta, vindo do apartamento do pobre senhor, a polícia chegou ao local e flagrou Denílson, o porteiro do prédio, com uma pistola prateada na mão, os olhos em mares e uma cara de “não fui eu...” Sobre a mesinha da sala, com a cabeça inclinada para um lado, expondo o buraco do balaço que tomou na testa, o velho Inácio. Ele ficou estendido ali até a chegada da, altamente preparada, perícia da polícia carioca, com uma toalha branca sobre a grande bunda velha e decorando as paredes, seu sangue esguichado por toda parte. Na cena também estava Marcela, a neta do velho, com os olhos arregalados e estranhamente perdidos; trêmula e fria vestida numa camisolinha branca transparente e sem calcinha. Considerada pelos policias a testemunha ocular, foi conduzida, por um deles, a ambulância em estado de choque, para receber os primeiros atendimentos. Ficou internada, neste estado, até a condenação do porteiro, que não demorou muito a acontecer.

O acusado, um jovem rapaz, vindo de Tabuleiro, zona da mata mineira, era a própria servidão. Fazia pequenos serviços de bem feitorias a todos do prédio como forma de ganhar mais alguns trocados para enviar a sua mãe no interior. Gentil e educado apesar de “pavio curto” – diziam. Denílson falava o que lhe vinha à cabeça e não conhecia o maior defeito do morador do 302, a avareza. Seu Inácio, apesar de ser muito rico gostava de morar naquela pequena, mas confortável quitinete. Dizia que era mais econômico mantê-la. Além do mais, não costumava pagar a seus prestadores de serviço. Por conta disso, acumulava diversos processos, no entanto não os fazia conta. Denílson fez alguns serviços ao velho e a mais de três meses cobrava seu salário ao morador do 302 que sempre lhe ria na cara e virava-lhe a costa. “Devo não nego. Pagarei quando puder.”- debochava o avarento. O rapaz passou a reclamar a todos os condôminos, contando-lhes que o seu Inácio havia lhe dado um calote. Na quarta-feira, véspera do crime, depois de um telefonema que recebera, danou a gritar aos quatro ventos a todos que quisessem ou não ouvir, num tom carregado de fúria e um certo desespero, que mataria o velho se ele não lhe pagasse até quinta-feira. Muitos não acreditavam que ele fosse capaz, pois todos já haviam notado o sentimento que amanhava pela neta do tal senhor. Se ela alguma vez o correspondeu ninguém sabe, mas que era perceptível o seu diferenciado carinho àquela moradora, isso era...

A árdua investigação da polícia, baseada nos frágeis testemunhos dos condôminos que revelaram as autoridades que o jovem porteiro havia dito aos quatro ventos a véspera do crime, aliadas a confissão, voluntariamente, cedida pelo acusado após um agradável interrogatório, foi o suficiente para a conclusão do inquérito. Denílson, visivelmente lecionado, falou até a imprensa sensacionalista da sua culpa. “Escrachado” contou que fez o que fez por raiva. Porque, segundo o porteiro, o velho sabia que sua mãe está doente em Minas e ainda assim, ele não quis pagar seus cento e cinqüenta reais por uma série de bem feitorias que prestou em seu apartamento.

A testemunha ocular quedou-se muda. Por orientação médica alegou ter vivido um trauma imenso, por isso a jovem estudante, assim informou a imprensa, não foi ouvida pela polícia, tão pouco o material colhido pela perícia foi usado no processo, mas isso não era problema o culpado havia gentilmente confessado e sua prisão feita em tempo record.

A moça que fora acolhida pelo velho Inácio, das ruas do Centro, nas proximidades da Vila Mimosa, morava com o mesquinho senhor sem que ninguém desconfiasse de sua real origem. Cumpriu bem o papel de neta querida. Passou até a estudar para não levantarem suspeitas. Após a morte de seu protetor, Marcela herdou toda a fortuna do velho que fizera, oportunadamente, seu testamento um dia antes de sua morte infeliz. Ela permaneceu em choque. Muda por alguns anos no apartamento 302 da Barata Ribeiro.

Denílson foi condenado, preso e levado para Bangu I. Três anos depois foi morto a facadas por outros detentos em uma rebelião. A família, pobre, não pode viajar para cuidar de seu funeral. Foi posto em cova rasa. Enterrado como indigente. Marcela também soube da notícia pelo mesmo policial que a levara a ambulância no dia do crime. Este se tornou um grande amigo após todo aquele episódio, passando a freqüentar o apartamento 302 com o pretexto de levar apoio psicológico. Ao desligar o telefone, respirou fundo, acendeu um cigarro, abriu um sorriso cínico e deu “adeus” ao porteiro otário.

Adriana Kairos

(COM)PAIXÃO

2009-12-06T01:34:00.001-02:00

(COM)PAIXÃO

Uma entregou-se a emoção.
Outra cedeu à pressão.
Filho no ventre.
Não lhes concederam compaixão.

Adriana Kairos

Canción para un niño en la calle

2009-11-28T14:27:00.003-02:00

Canción para un niño en la calle

Mercedes Sosa con Calle 13
(Armando Tejada Gómez - Ángel Ritro)

A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Todo los tóxicos de mi país
A mí me entran por la nariz
Lavo autos, limpio zapatos
Huelo pega y también huelo paco
Robo billeteras pero soy buena gente
Soy una sonrisa sin dientes
Lluvia sin techo, uña con tierra
Soy lo que sobro de la guerra
Un estómago vacío
Soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío
El mejor guía turístico del arrabal
Por tres pesos te paseo por la capital
No necesito visa pa’ volar por el redondel
Porque yo juego con aviones de papel
Arroz con piedra, fango con vino
Y lo que me falta… me lo imagino

No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.

Cuando cae la noche duermo despierto
Un ojo cerrado y el otro abierto
Por si los tigres me escupen un balazo
Mi vida es como un circo pero sin payasos
Voy caminando por la zanja
Haciendo malabares con cinco naranjas
Pidiendo plata a todos los que pueda
En una bicicleta de una sola rueda
Soy oxígeno para este continente
Soy lo que descuido el Presidente
No te asustes si tengo mal aliento
O si me ves sin camisa
Con las tetillas al viento
Yo soy un elemento más del paisaje

Los residuos de la calle son mi camuflaje
Como algo que existe, que parece de mentira
Algo sin vida, pero que respira

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.

A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!

No telhado

2009-11-19T11:56:00.001-02:00

No telhado

Minha boca
Vinha louca
Miando coisas
Que só os teus ouvidos
Podem ouvir
Minha boca
Deseja
Não pouca...
O que vela a roupa...
Falo à boca minha.

Adriana Kairos

Lançamento do livro CLARABÓIA no Centro Cultural Euclides da Cunha (07/11/09) - Cocotá - Ilha

2009-11-19T11:48:00.001-02:00

Alento

2009-11-09T18:55:00.002-02:00

Alento

Preciso dormir
Para que com meus dedos
Toque a lua
E nela me esconder

Preciso dormir
Antes que amanheça
Antes que reverdeça
A impiedade dos que não me vêm

O dia tem me feito mal
O sol não se mostrou meu amigo
A injustiça invade meus olhos
No claro do dia
E na escuridão da noite também

A fome me atormenta
A qualquer hora do dia
O sol enegrece os olhos dos que passam...
Ninguém me vê...

Preciso dormir
Não sei se é inverno ou verão
Mas o frio das pessoas me congela
Minha boca muda pede pão
Meus olhos gritam por compaixão
E ninguém me vê.

Preciso de um cobertor esta noite
Procurei por um em toda parte
No entanto, para a indiferença
Não existe abrigo
Todos se tornam inimigos
Nessa pirâmide que nem aos pés cheguei

Preciso dormir
Porque neste instante
Nada mais me resta
Meu estômago pede o sono
E a mágica do sonhar
Com um mais justo
Amanhecer
Com um mais justo
Mais que imaginar

Adriana Kairos

O diário

2009-10-29T17:07:00.001-02:00

O diário

Virou mais uma página e assim seguiu, durante toda a sua vida, a virar outras mais. Como se esse movimento estúpido lhe trouxesse algum conforto. Como se esse ato, por desespero ou por encanto, lhe trouxesse um novo recomeçar. Abrir o livro. Lamber a ponta do dedo. Folhear, folhear, escrever, escrever, rasurar, e tornar a folhear. Labuta ou medo de voar? Estava tudo lá caprichosamente escrito à caneta tinteiro, minuciosamente anotado nas folhas cheirosas do seu diário.

Pouco sabia de si mesma, menos ainda do mundo ou de qualquer outra coisa. Só sabia do que ali estava. “Só sei que nada sei”. Sócrates, o mestre, ela declamava. O pouco que conhecia era do virar, pelo avesso, as páginas do seu inseparável diário. Páginas que antes deixara para trás, não muito distante, num momento, agora se tornavam norte, um guia. Seu Xamã de papel. Quando o medo, a tristeza ou a dúvida se lhes infundiam. Dessa forma redescobria vidas, vividas e sentidas, marcadas a cada página do seu “caderno de contar os dias”. Embora, por vezes, acreditar que poderia ter escrito melhor algumas delas, isso não a prendia a essa ou qualquer outra pouca ilusão, tão somente virava as páginas. Só alimentando a ilusão suprema de ser invulnerável enquanto folheia.

Certa vez, virou as páginas e seus olhos, traidores, borraram a tinta. Amassou o papel com a força da impotência do que “não há mais nada a fazer”. Por que chorar? Não as arrancou ou rasgou, apenas virou a página para escrever-se de novo. Para dar e receber nova chance. Carta branca. Folha branca de recomeçar. E de recomeço em recomeço conheceu e foi conhecida no balé das folhas e dos dias, em seu interior. Sua alma mesclou-se ao branco do porvir que nas cores intensas do que foi e na sensível aquarela do que agora é, misturou-se e bailou sob imagens e sons, cheiros e sensações que a caneta, velha companheira, teimava registrar.

E viveu virando páginas. Uma a uma se iam às páginas bailarinas. O movimento estúpido lhe era mesmo essencial. E quando, então, acabaram as folhas brancas do seu inseparável “caderno de contar os dias”, o fechou, carinhosamente, para, sorrindo, sob as asas dos anjos e sob o canto das Musas, tornar a escrever num outro lugar.

Adriana Kairos

CONVITE

2009-10-22T19:17:00.002-02:00

Isto não é fantástico!? Aí está CLARABÓIA, o meu livro de estréia. Uma coletânea de poesias e mini-contos em que, dentre outros temas, tento retratar o olhar dos marginalizados de uma maneira poética e reflexiva. Chic no “úrtimo”, bem!!!

Ah! E como sou muuuuuuuiiiiito chic. Rsrs Claro que vai rolar lançamento. O evento acontecerá no próximo dia 7 de novembro, das 11h às 16h. Logo ali, no Centro Cultural Euclides da Cunha (ou Biblioteca do Cocotá, para os mais íntimos), no bairro do Cocotá (é claro... rsrs) – Ilha do Governador- RJ.

O endereço é: Praça Danaides s/n° ao lado do Parque Manuel Bandeira próximo as Barcas. Este dia de autógrafos promete! E eu garanto: haverá livros para todos! rsrs Isto não é fantástico!?

Milhões de beijos!!!

Adriana Kairos

Video de Divulgação do Livro CLARABÓIA

2009-10-09T22:37:00.003-03:00

Prefácio de CLARABÓIA

2009-10-08T20:51:00.003-03:00

Prefácio

Conheci Adriana K., em uma sala de aula, aluna se preparando para o exame vestibular. De grande curiosidade intelectual e não menor preocupação social, seus textos já àquela época apontavam para um caminho que está concretizado agora: Adriana é uma escritora! E de prosa e de verso!

Sua sensibilidade poética--também presente nos seus contos--está aqui, em Clarabóia, superiormente aguçada. E posta a serviço não de um "mundo caduco" nem de um "mundo futuro". Adriana está, como Drummond, “presa" ao tempo presente, aos homens presentes, à vida presente.

Clarabóia representa um grande e importante passo na caminhada literária de Adriana.
E, sem dúvida, é um belo presente para todos nós.

JJ Coelho

(JJ Coelho é professor [Literatura Portuguesa], mas antes de tudo é um grande amigo e um verdadeiro mestre para mim. A ele todo louvor mesmo!!!)

A mi lado

2009-10-05T14:22:00.004-03:00

A mi lado

Estar a tu lado
Y no tocarte
Es como morir despacio
Lejo de aqui
Lejo de ti
A mi lado...

Oyendo tu voz
Lejana
Cercandome
Susurrandome
Acordandome la distancia
Inasequible
Que te pones de mi

Mi grito ahogado
Ultimo llanto del alma
Confiesa a ti
¡TE AMO! ¡TE QUIERO!
Pero, no oyes
Y jamás oirás a mis ojos

Moriré despacio
Feliz
Sin embargo contigo
Por siempre...
A mi lado.

Adriana Kairos

Retirado

2009-09-29T15:04:00.001-03:00

Retirado

Não há mais sonhos
Vontades ou desejos
A muito perambula por essas ruas.
A esperança morreu na última esquina.
A fome passeia
Admirando os arranha-céus
Arrastando um papelão
E a dignidade
Pra descansar seu cansaço
Na saudade fria
Do chão sujo
De uma marquise qualquer.
A sua identidade
Se foi na última chacina
Que o descaso promoveu.
Vaga agora
Uma fome sem alma
De olhar vazio
Que carrega consigo uma bolsinha
Bem escondida
Última lembrança da vida
Devidamente guardada
Protegida da insondável noite fria
Está uma palavra
Num papelzinho amassado
Que resume a sua tristeza
Que lhe faz bater os dentes
No seu inverno sem fogueira, calor ou cobertor:
TERRA.
Ninguém notou que a fome passou
Frio e morreu.

Adriana Kairos

Minha noite

2009-09-22T22:07:00.004-03:00

Minha noite

No escuro abro meus olhos
Para ver as cores
Que a luz não tem.

À sombra que assombra
A assombração dos meus medos
Deixo acessa
A luz do corredor
A claridade dará um jeito nela.

Cretina!
Maldita luz que
Escondeu o meu silêncio
Expondo o grito que me cala
No verso que me corrompe
Escondida
Embaixo da escada.

Fico perdida entre
O despertar precioso
E o sonhar doloroso
Dentre as coisas proibidas
Desse mundo de breus insondáveis
Invadido de pontos em cores
Quando, assustada
Fecho os olhos
A me esconder mais uma vez

São estrelas da minha cena
Por trás da cortina negra da noite
Ocultadas na coxia dos meus delírios
A tragicomédia da minha escuridão.
O espetáculo dos horrores
Da minha noite,
Da minha inércia,
A minha solidão.

Adriana Kairos

Memórias de uma mosquita

2009-09-15T10:59:00.001-03:00

Memórias de uma mosquita

Criança má, mimada e sem coração. Apanhou-me num copo ainda sujo de geléia e sorria ao me ver sem ar. Como se não bastasse a asfixia arrancou uma de minhas asinhas. “Já não voas mais”. – me disse sem dor nos olhos. Sem arrependimento. Sem compaixão. Pus-me, então, a caminhar. Desprovida de parte do que mais amava. A imensidão de sonhar.

Ganhei o chão. Fortaleci minhas pernas e mente alimentando ilusão. Subi até o alto daquela dália. De lá, a brisa, minha velha companheira, convidou-me a um passeio. Respirei fundo. Abri o peito. Saltei. Zum!

Besouro, primo distante, sacou-me do ar “antes da queda” – disse ele. Deixando-me na segurança do tronco da laranjeira de um outro quintal. Como fiquei zangada. “Era a minha chance”. – lhe disse. Ele meneou a cabeça e seguiu o seu vôo.

Me desesperei por um instante, mas logo pus-me a escalar a velha árvore dos frutos doces. E assim fui subindo, devagar, até o alto do galho mais alto e da ponta da última folha me atirei. Zum!

Chorei quando abri os olhos e percebi que estava nas costas do pardal. “Vou te deixar no alto daquele monte. Lá estarás segura”. – me disse com um sorriso simpático de herói desavisado. Afinal, de que ou de quem querem me proteger? De mim?

Que lindo monte era aquele. Coberto de lindos, brancos e suaves dentes-de-leão. E mais uma vez a brisa, amiga velha, me ajudou. Arranquei duas daquelas fofas flores e as amarrei a cintura. Subi até o alto da pedra mais alta do tal monte e gritei a minha velha companheira: “-Vem brisa! Vem!” E usando como planadores os lindos, brancos e suaves dentes-de-leão voei.

Que sensação incrível é sentir o vento acarinhando o rosto. Só voando se vê o invisível e se é capaz de enxergar o bom oculto de quem nos feriu. Do alto os aromas se apuram e se distinguem. É mais fácil escolher o que nos faz bem. Mas sem uma de minhas asinhas fui caindo a cada despetalar das flores ao vento. Reconheci o meu destino. Acatei o meu final. De nada me arrependo. Estou feliz. Porque nada foi demasiadamente grande para me impedir de sonhar.

Adriana Kairos

ROBSON FRAGA disse:

2009-09-10T19:31:00.006-03:00

Que sempre que eu estiver down consiga ser tão bom poeta
daqueles que sobre amores partidos
constroem vidas perfeitas
heróis sem guerra
e paraísos deitados sobre letras

Que na imensidão do meu mundo
encontre saídas para meus devaneios
auroras floridas
alvoradas ensolaradas
e sorrisos recíprocos
como os dos poetas
que cartografam minha alma!

Beijo Adriana, esses versos são pra ti.

Nesse mundo tão louco, em que encontrar um amigo é a coisa mais complicada e difícil de se fazer, confesso que me sinto privilegiada. Tenho bons amigos no "mundo real", pessoas extremamente importantes na minha vida e cada uma por um motivo diferente. Mas o "mundo virtual" também tem me dado adoráveis surpresas. Conheci pessoas MARAVILHOSAS através da frieza do teclado e da tela do computador que, no entanto, têm me surpreendido com o calor de suas palavras.

Hoje, decidi postar os versos que recebi do meu mais novo amigo "virtual-real", ROBSON FRAGA. Robson, além de um competente JORNALISTA, é um poeta fantástico.
Recomendo uma visitinha a seu blog: http://robsonfraga.blogspot.com
Robson, mais uma vez obrigada!
E gente, AMO VOCÊS!!!
bjks!!!

Hoje

2009-09-03T14:01:00.002-03:00

Hoje

Hoje quero um cigarro
E algo forte pra beber.
Um choro bem tocado na guitarra
Um bom samba nas cordas
De um desafinado violino
Quero os absurdos cubistas
E a melancolia abstrata
De um Kandinsky qualquer.
Tudo diluído em três pedras de gelo
Num copo cheio de alomorfes
Decorado com uma grande rodela verde
De rima ão.

Hoje estou down.

Sob um oceano de pensamentos inóspitos
Quedo-me inerte
Para que não percebam minha presença
E me deixem ficar
Assim...
Paradinho...
Quase sem respirar.

De onde estou
Choro de alegria
Por uma partida de dominó vencida
Por um desconhecido amigo meu
E observo, curioso,
O rato que passou por mim
Miando Chico, apaixonadamente,
À poodle rosa bailarina de axé.

Estou mesmo sem rumo
Sem leme
Sem prumo
Nessa embarcação furada
Que tomei.

Embarquei em algum lugar
Num não sei onde
De um não-lugar
E naufraguei em meu mar de idéias
Tão inúteis
Quanto uma certeza qualquer.
Divagares e utopias
As preparei para um "Novo Mundo".
Thomas Mores se surpreenderia.

Agarrando-me em Rosas e Machados de salvação
Fui dar na mais linda praia
Sem mar que só Dali
Aqui faria.

Viagem noturna
Límpida aurora boreal
Boreando meus delírios
Colorindo meu sorriso ébrio,
Mecânico, cansado;
De se abrir sem reciprocidade
De não ver
De verdade
Aquilo que já vi
No mar das coisas minhas.

Lá vem, de novo, o tédio.

Hoje estou down.

Adriana Kairos

Conversão

2009-08-27T18:41:00.002-03:00

Conversão

Equilibrava, cegamente, uma insensata razão e uma beata loucura numa infame balança quebrada. Trabalho difícil para uma Têmis desequilibrada, falida e sem espada, suando ensangüentada com uma navalha na mão. Copo d’água meio vazio sobre a mesa. Prozac as dezenas na cabeça cheia. Voluntariamente vendada, desesperava-se com as brincadeiras sem graça de seus malditos análogos: o Caos e as Moiras; colocando pedras e entulhos embolados em mortais fios de vidas mortas, nos distintos lados de seus pratos. Sob a grotesca trilha sonora do titilar das tesouras Moiras, mortificava-se por não saber, ou por não querer saber, o que fazer para sair dali. Será a ignorância uma benção ou uma maldição? Indagava-se. Ora para cá ou para lá, sua balança movia-se num angustiante jogo sádico diante o nefasto olhar de Nix.
Caprichos de Zeus.
Anátema aos contestadores.

Pobre Têmis, párvoa, foi levada à corda-bamba para completar sua provação. “É necessário provar sua fé. – disse Zeus. Eis que te digo: Fidelidade não se conquista... Impõe-se!” Hum... Não lhes concederam indulgência. Aflita, acabou por arrancar a venda com uma das mãos, enquanto a outra, trêmula, tentava manter nivelada a ébria “Libra” infernal. Quando, por fim, viu o que carregava e buscava, ensandecida, conservar em harmonia, desesperançou. E as claras vacilou ao primeiro passo, do ponto mais alto do picadeiro, sacudindo a corda, chocalhando a balança, atiçando os monstrinhos que se formaram dos entulhos enovelados lançados por seus caros entes. Pesou demais.

Não obstante, tentou seguir em frente, contudo não suportou e deixou-se cair. Queda ou vôo livre? Depende do ponto de vista de quem vê. O fato é que cansou da “brincadeira”. Estendida no chão gotejou, por horas, quimeras e agruras até encolher-se como um grão. Abatido feto de Gaia. Rosa murcha em botão.

Desarmada e aos pés da Nêmisis, de Têmis brotaram raízes de tristeza profunda, enredando-a em seus mais medonhos e secretos sentimentos; ninando-a fizeram-na dormir. Em seu sono viajou a lugares onde a Dor não a conhecia. Nos braços de Morfeu pensou haver reencontrado sua alegre razão, risonha e vestida de uma luz fosca, mas elegante. Pena, não era a sua. Não era a dela a que vinha luzindo, seduzindo-a, oferecendo-se em meio ao ébano a aplacar-lhe a tristeza. Não. Têmis não a quis, pois a tal, ao se aproximar revelou-se Desilusão. Era ela quem vinha em graciosos e luzentes embaciados sorrisos. Morfeu também a traiu.

Despertou, então, da sua fuga ao som dos festejos de um Nume louco. Paramentou-se de nébrida, libertou os cabelos e os enfeitou com heras. Deu-os ao vento. Assumiu uma nova conversão. Algo que não lhe feria o ser. Algo mais leal e mais justo consigo. De salto quinze e meia arrastão espalha sua nova e lúdica alegria nas esquinas, no calçadão. Evoé! Agora é Baca.

Adriana Kairos

A puta que pariu

2009-08-20T11:01:00.002-03:00

A puta que pariu

Esqueceu-se
Em meio copo d’água sobre a mesa
Quando um choro estridente
Manhoso
Tirou-lhe a sede
Dando lhe só a certeza do dever de estar lá
Acudindo ao que chora
Ninando o que lhe pede
Sua coragem como alimento.

Esqueceu-se
Em desalinhados cabelos
Quando num banho rápido
Passou batido o condicionador
“Pois não há tempo para tal futilidade”
Atrasada para a reunião de pais
Folhinhas de papel rabiscadas
Valem mais que qualquer Monet.
Arte arquivada em envelope pardo
Revistada, sempre, a cada saudade.

Esqueceu-se
Em noites longas de ansiedade
Mal dormidas
“Coisas da idade”
Segurando cabeças
Nos primeiros porres.
Esqueceu-se
No tempo
No vento
Na vida que viveu
Por eles.

De tanto esquecer-se
Foi esquecida
Anos depois,
Em uma casa de repouso
Aguardando a visita que não vem
Lendo cartas antigas com fingidas saudades
Dos filhos dos filhos que pariu
Molhando o rosto com indagações irracionais
Pois, em nada errou a velha puta.
A não ser em amar demais.

Adrinana Kairos

Primeiro beijo

2009-08-13T18:11:00.002-03:00

Primeiro beijo

Não sei como abrir os olhos.
E por que deveria?
Se o melhor que vivi
Nestes meus
Treze anos de existência
Deu-se no breu
Do céu
Da sua boca.

Não sei como te olhar
Depois que a mágica acabar
E por que acabaria?
Se me encanta o feitiço
Que me seduziu.
Fui lançada a boca do sapo
Que bom!
Virou príncipe.

Divago enquanto te beijo.
Divago enquanto espero
Seus olhos beijarem os meus.

Adriana Kairos

O menino voador

2009-08-03T22:20:00.001-03:00

O menino voador

Atirou-se do alto daquele girassol
Em suave e vertiginoso vôo.
Abriu o peito para planar
E as mãos em conchas a moedar
Dançando por entre as correntes de brisas
Deixando-se levar
A seus delicados e sovinos sabores.
Céu azul
A retina cisma cinza.
Luz amarela do sol
No amarelo dos olhos do menino voador
No amarelo dos dentes
Da sede que racha a boca.
Amarela é a fome
Que teima lhe fustigar.
A cola amarela febre
Do pó, da pedra e do chão
Sopraram-no ao girassol
Do esconderijo perfeito.
Viadutar.

Voa, menino, voa!
Com seus olhos de achar
Liberdade e abrigo
Pois comida não há.

Voa, menino, voa!
Com seu olhos de despertar
A minha mediocridade, menino;
O meu não saber o que te dizer

Enquanto voas
Corro contra o tempo
Do meu bom relógio
E ele, apontando-me um braço cocho,
Trabalha contra mim.
O teu tempo é o agora,
Porque existem coisas
Que não se podem esperar.

Faço questão de não vê-lo planar
Não me interessam seus ares
Fecho o vidro
Atravesso a rua
Olho para outros céus
Azuis.
Não gosto de cinza.

Ignoro a vertigem da sua queda
Aquela anunciada por todos.
Manchete da tv
Que a todo momento
Vem mostrar
O miserável daqui.

Adriana Kairos

1968

2009-07-26T17:22:00.002-03:00

1968

Ecos de sons surdos
Lágrimas secas
Salgadas
Amargas
Meus olhos em ataranto
Miscelânea pulsando
Mexendo
Revirando
Em mim
Fecho os olhos
Medo do escuro
Pontos coloridos brilham
Aqui dentro
Aonde guardo a solidão.
Traem-me as mãos
Tiritam
De um frio fino
Não há vozes
Mas gritos me assombram
Escondo-me de mim
Enfiando minha cabeça
Por entre o decote do vestido
Tapo os ouvidos
A tormenta
Atormenta-me o ventre
A voz entala na garganta
Passos se aproximam
Vem em minha direção
Não posso mais
Urino-me em pavor
Uma luz me invade
Desfaleço
Entrego o corpo
A alma é luz...

Adriana Kairos

(Des)conhecidos

2009-07-21T17:05:00.002-03:00

(Des)conhecidos

Quando ela entrou no ônibus, carregando aquele sincero sorriso cordial, nem percebeu que já havia deixado para trás uns vinte anos, uns vinte verões, uns vinte carnavais... E o tempo fora implacável. Também não notou que já não trazia o mesmo viço, que a gravidade havia se tornado uma inimiga e que o seu simpático riso a traiu, deixando frisos permanentes nos cantos dos olhos.

Assim também aconteceu com ele, um homem que estava no ônibus, desde o início da viajem. Distraído olhando a janela, em êxtase por causa do vento que vinha dela. O vento lhe causava uma sensação boa de liberdade, sacudindo os poucos fios que lhe restaram na fronte. Visual bem diferente ao de duas décadas atrás, quando se permitiu (ô rapaz sisudo) cair na folia, fazendo tudo o que podia e não podia só por diversão... Inventando uma alegria.

É engraçado como o tempo cronológico não condiz, para algumas pessoas, com o seu tempo interior. Para ela era assim. Em sua alma fresca ainda ouviam-se os tambores, a folia, os risos de um tempo que, para ela, não passou. As sensações daquela festa ainda lhe arrepiavam a pele.

Noites especiais. Três dias de loucura, da qual, ainda fomenta até hoje. Loucura que tatuou o seu ventre, mamou em seu seio e recebeu o seu nome. Só o seu nome...

A louca colombina nunca mais encontrou o seu pierrô. E como encontrar alguém a quem não se sabe o nome? Ela esqueceu de perguntar.

Ele, no entanto, nunca foi dado a loucuras. A única que cometeu deixou lhe um cheiro de lança-perfume, cores de confetes e a marca de um corpo que se movia como serpentina, em câmera lenta, sobre o seu. Ainda sonha com aquelas noites. E a culpa que carrega é a falta de um nome para a sua lembrança.

No ônibus, o único lugar vago era ao lado dele. Ela sentou-se naturalmente, segurando o ferro da cabeceira do banco a sua frente para apoiar-se ao sentar, evidenciando uma grossa aliança em sua mão esquerda. Deixando claro que apesar de o tempo ter parado, para ela, dentro; a vida seguiu o seu curso e o seu próprio tempo, fora.

Para ele também sucedeu assim. Embora sonhos e lembranças vivos, sua vida morta continuava sem sentido a passos lentos... Dura, sem cheiro ou sabor.

Uma curva mais fechada os aproximou. Uma breve troca de olhares e o inevitável...
“Essa senhora? Não, não pode ser!”
“É ele! Eu sei!”

Ele não tinha coragem de olhá-la mais uma vez. Afogou sua certeza na decepção de ver uma velha lembrança velha. Não olhou para não borrar a imagem que guardava nos sonhos. Não queria apagá-la e agora, restaurá-la diferente. Distraiu-se, de novo, com a janela.

Ela também não teve coragem de olhá-lo mais uma vez. Sentiu vergonha de si mesma por tê-lo reconhecido, por considerá-lo importante e por não saber como chamá-lo... Acomodou-se na cadeira olhando fixamente para frente, tentando esquecer a peça que o destino a pregou.

Sem olhá-la, ele pediu licença, desceu do ônibus e sumiu na multidão das ruas. Ela seguiu viajem, suspirando saudade e angústia em seu tempo particular.

Jamais tornaram a se encontrar. Esforçaram-se e conseguiram esquecer aquele casual encontro. Seguiram adiante como perfeitos desconhecidos.

Adriana Kairos

Despedida

2009-07-15T19:22:00.002-03:00

Despedida

Preciso beijá-la.
Quero que me beijes. – respondeu, ela, de algum lugar.
Tens que me perdoar. – suplicou.
Sabes que o perdôo. – sussurrou de lá.
Sou um estúpido! – perdeu o controle.
Fui uma tola! – analisou.
O que estou dizendo? – recobrou o tino.
O que está havendo? – pressentiu o mal.
Não temos mais chances... – constatou, ele.
Nunca mais o verei. – resignou-se gélida.
Abnegando a paixão.

Ele deixou-lhe ébrios cravos serenados de lágrimas
Em sua lápide fria.
Ela deixou-lhe serenas saudades
Fustigadas nos olhos chorosos
Represados de remorsos e solidão.

Adriana Kairos

Inevitável

2009-07-12T19:25:00.001-03:00

Inevitável

Carrasco de branco com luvas de borracha
Torturas medievais sob a cadeira
"Não esqueça de usar fio dental"

Adriana Kairos

RELEASE - ASSASSINOS (por Jana Lauxen)

2009-07-10T21:13:00.003-03:00

Assassinos
Por Jana Lauxen

Reunir 20 contos policiais brasileiros em 60 dias.
Esta foi a proposta que Frodo Oliveira, escritor e editor da Editora Multifoco, fez para mim em meados de janeiro de 2009.
- Topa?
- Claro. Tamos aí.
Foi o que eu respondi.
É o que costumo responder, na emoção do momento, quando me perguntam se estou dentro de algum projeto muito bacana.
Porém logo depois, quando parei para pensar melhor, gelei: será que vai dar certo?
Será que eu arrumo 20 escritores talentosos e interessantes o suficiente para compor um livro realmente bacana?
Um pouco insegura, saí na caça deles.
Procurei aqui e ali, revirei a internet de cabeça para baixo e, cá está o resultado: Hélio Jorge Cordeiro, Daniele Barizon, Tiago Barbosa, Kinho Vaz, Jana Lisboa, Ronaldo Luiz Souza, Denise Ravizzoni, Afobório, Fabrício Romano, Raphael Montes, Luiz Calcagno Fettermann, Adriana Santos Silva, Valdeci Garcia, J. Miguel, Leandro Fonseca, Josué de Oliveira Mello, André Esteves, Dante Coslei, Oscar Bessi Filho e Sergio Chaves, reunidos na coletânea de contos policiais brasileiros Assassinos S/A.
Sim, meus amigos: deu certo.
Deu muito certo, aliás.
Com o lançamento marcado para o dia 4 de julho, na sede da Editora Multifoco (Avenida Mem de Sá, 126 – Lapa, Rio de Janeiro) o livro tem, além de qualidade literária, outros ingredientes tão importantes quanto, como individualidade, contemporaneidade e, abundantemente, engenhosidade.
Não leia imaginando repaginar tudo que, num passado não tão distante, foi escrito em matéria de contos policiais.
Os 20 autores deste livro não vivem mais o romantismo dos trens e dos detetives particulares vestindo capa e de lupa nas mãos.
Os tempos são outros, os crimes são outros, os assassinos são outros e os investigadores são outros.
Falo aqui de uma bela coletânea de histórias que, sem dúvidas, retrata com aterradora clareza o universo da literatura policial dos tempos de hoje.
Prepare-se para uma leitura ferina e envolvente.
Mas antes se certifique de que aquele barulho que você escutou na cozinha é realmente impressão sua.
Porque quando os Assassinos estão por todos os lugares, nunca se sabe.

Lançamento da Antologia Assassinos S/A (04/07/09 sábaddo) Espaço Multifoco - LAPA - RJ

2009-07-07T23:57:00.001-03:00

Conjugando desigualdade

2009-06-25T11:02:00.003-03:00

Conjugando desigualdade

Nos é ensinado assim:

Eu sou a autoridade e com a minha pistola na mão digo que
Tu é vagabundo, pivete, semente do mal, fa-ve-la-do do caralho! Ele sim, tu tá veno?
Ele é trabalhador. Homem bom. Deu emprego pra muita gente ai, na eleição passada.
Nós somos cidadãos de bem. Guardiões da moral e da ordem. Não somos como vocês: baderneiros, barulhentos, dançadores de funk... Música do inferno.
“- Cabo Silva, pode levar esses merda ai tudo. São tudo bandido e acabo”.

O presente é indicativo da intolerância
Do preconceito radicado em nossa cultura
Num pretérito imperfeito da nossa história.
História que nos ensina a conjugar adjetivos
Malditos
De realidades que queremos
Mas que não sabemos
Ao certo
Como comutar
Ou não queremos... Não sei.
É que alguns de nós
Dos seres periféricos
Deixaram-se vender sem perceber
E apesar de crerem estar normativamente
Errada a forma como nos é imposto
O breviário das coisas dos nossos dias
Repetem em alta voz
O discurso alheio,
O do “cidadão de bem”;
Ainda que a estranheza dessa fala
Corroa-lhe por dentro.
O futuro do nosso presente
Apenas se tornará um simples
Presente perfeito
Composto, dentre outras coisas,
De igualdades de direitos
Quando, enfim,
Aprendermos a conjugar o verbo
Lutar!
Enquanto isso,
Qualquer divagar
Não passará mais que
Um suspirar poético de um pensar
Antigo e fresco
Do insistente querer de justiça.
Nada mais.

Adriana Kairos

Exílio

2009-06-15T01:09:00.002-03:00

Exílio

Sem suas mãos
Falta-me a estabilidade
Da paixão transpirada
Corrompida
Pela vastidão do amor
Negado pela burrice
Da distância

Meu travesseiro conhece
A escassez da longitude
De seus dedos.
Encharcado
Soluça comigo
Cúmplice mudo da dor.

Sem sua boca
Sinto-me sem voz
Sem motivo para o batom
Sufocada por uma canção
Omitida
Frágil segredo
Guardado para ti

Não há outra voz
Que me entorpeça
Outra qualquer
Só desalenta
Efêmera
Sadista
Plagiam a fantasia
Do desejo de ouvi-lo
Mais uma vez

Não há outro toque
Que me encante
Nem condão que me desperte
Se a tua pele tange
Meu corpo
Ávido
Desesperado
Por um veio que seja
De ti

Desamparei o orgulho
Para rogar que voltes
Abandonei a ilusão
De deslembrar-te.
Apenas uma convicção
Alenta-me
A crença de que
Também não me esqueceu.

Adriana Kairos

Psicose

2009-06-11T19:04:00.002-03:00

Psicose

A distância não tem ajudado
Sua imagem foi reforçada
Com a saudade
Essa é carrasco cruel
Sussurra em meus ouvidos
Sua voz
Acaricia minha pele
Como seus dedos
Mas não mata a sede
Dos meus desejos
Maldita saudade!

Vou voltar
Espere-me
Vou voltar

E enfim daremos vez
Ao amor
Porque eu te amo
E você sabe
Não acredite nesses loucos
Que me julgam sem razão
Nunca lhe fiz mal
Não é?
Apenas te amo
Malditos médicos!

Vou voltar
Não tenha medo
Vou voltar

Serás minha
Como antes foi
Mas nunca mais
Digas que não me ama
Isso me magoa
Não quero ferir-te outra vez.
Estou quase saindo daqui
Posso sentir
Viva ao amor!

Espere-me
Não tenha medo
Vou voltar.

Adriana Kairos

Lapa

2009-06-03T00:13:00.007-03:00

Lapa

Embriago-me da tua sede
Da força que me domina
Faço um forte
Para guardar-me
Em ti
Roubo-te o ar que respiras
Assim tenho em mim
Um pouco da vida sua
Da fúria tua
Do querer teu

Bocas em choques
Pele sob tensão
Curtos de desejos

Pesquei em copos boêmios
Palavras diferentes
Palavras em pedras raras
Para te ofertar
Encontrei algumas
Você nem viu
Nem as ouviu
Mas bebeu-me toda
Em copo de caipirinha
Pilando-me sem machucar

Cabelos em alvoroço
Pescoço
Mãos e dorso
Bailarinos
Os Arcos brilham ao luar.

Adriana Kairos

La Pieta

2009-05-29T00:41:00.002-03:00

La Pieta

Sábado, fim de tarde, véspera do dia das mães.

- Oi! Cheguei!
- Pô! Tu demorô, mãe!
- Engarrafamento.
- Tu trouxe o quê pra gente comê?
- Nada. A dona Sandra não pagou a minha diária. A velha disse que não tinha dinheiro essa semana pra mim dá. Velha miserável!
- Porra, mãe! Tô com fome!
- Eu sei... Aonde você vai?
- Se liga não.
- Marcos, volta já aqui!

Sábado, fim de tarde, véspera do dia das mães.

- Alô, filho, você está aonde?
- Já estou saindo do escritório, mãe. Daqui a pouco chego em casa.
- Passou no mecânico? Já consertou este carro?
- Já, mãe! Estou saindo agora. Tchau. Até já!
- Tchau, filho. Deus te abençoe!

Sábado, fim de tarde, véspera do dia das mães.

- Amor, está confirmado o almoço, amanhã, na casa da sua mãe?
- Ah... Está! Dona Sandra faz questão de todo mundo lá.
- Você vai ficar trabalhando até que horas?
- Saio daqui a duas horas. Fique tranqüila.
- Sabe que não gosto desse “bico”, né, Jorge...
- Faço isso por nós e pela escola das crianças. Educação custa caro, meu amor.
- Ainda acho...
- Querida, até mais tarde!

... Véspera do dia das mães.

- Sinal vermelho. Ninguém merece! Tudo acontece quando estou com pressa...
- Sai, mané! Perdeu! Perdeu! Perdeu!
- Que é isso?
- Sai, porra! Perdeu!
- Valeu, valeu... Não atira!
- De costas, mané. Não olha pra trás!
- Tá... Tá...

Vruuuuuuuuuuummmmm!!!

- Polícia! Polícia!
- Moleque filho da puta! Eu vi tudo.
- Pô, cara, me ajuda.
- Tranqüilo! Sou segurança aqui da rua, mas também sou polícia. Tenho os meus contatos. Fique calmo!

- E aí?
- Tudo certo. Um parceiro acabou de me contar, por telefone, que viu um carro igualzinho ao seu na Avenida Brasil. Parece que o moleque bateu o carro. Vamos lá.
- Vamos!

- Olha lá! É o moleque e ainda está no carro.
- “Sementinha do mal!” Vamos lá.

- A casa caiu, moleque!
- Não, senhô! Que é isso, senhô! Só vim vê se não tinha ninguém ferido.
- Conta outra, filho da puta.
- Que é isso, senhô... É verdade!
- É este o moleque que levou o seu carro?
- Sei lá, cara! Não deu nem tempo de olhar para ele.
- Porra, tu tem que saber.
- Senhô, pelo amor de Deus! Eu sô inocente!
- Como era o moleque? O que você lembra?
- Sei lá... Era preto...
- Neguinho... Igual a este?
- Que é isso, tio, pelo amor de Deus! Eu tava “vendeno” bala no engarrafamento. A minha mãe não tem dinheiro. A gente tá com fome. O dono da venda dexô eu pegar fiado pra vendê ai... Que é isso, senhô...
- Moleque mentiroso do caralho! Eles sempre são inocentes... É este?!
- Sei lá... Acho que sim...
- Pelo amor de Deus, senhô!
- Então tá beleza! Agora você vai aprender, neguinho...
- Não, senhô...

Domingo. Dia das mães.

- Feliz dia das mães, mamãe!
- Que bom que você está aqui, filho.
- É mamãe, ontem, cheguei a pensar, que não comemoraria essa data com a senhora.
- Deus é bom!
- Fiquei no prejuízo com o conserto do carro e tudo mais, no entanto, estamos juntos.
- Sim, querido. Graças a Deus.

Domingo. Dia das mães.

- Que bom que vocês vieram, Jorge.
- Olá, mãe! Chegou a “turma” toda. Márcia e as crianças já estam no terraço.
- Como está no batalhão, seu trabalho?
- Tudo bem, mãe! Sabe que gosto do que faço.
- Eu te amo, filho.
- Também te amo, mãe.

Domingo. Dia das mães.

- Marcos! Marcos!
- Alguém viu o Marquinhos por ai?
- Marcos!

Adriana Kairos

O quartinho

2009-05-27T11:02:00.001-03:00

O quartinho

Ele ainda era o seu amor.
O único que tivera e que em segredo
Ainda desejava.
Traiçoeiro coração
Tem caminhos tortuosos.
Uma curva errada e olha aí a distancia...
Mas só percebemos quando tudo já vai tão longe...
Às vezes não dá pra voltar.
Sem saída, o jeito então é se aventurar;
Por esses novos caminhos
Onde o vento leva as migalhas de pão
Pra nos machucar.
Ferida, quis esquecê-lo.
(ele não a queria mais)
Tentou viver um dia de cada vez.
Não conseguiu.
Fez pra ele, então um quartinho.
Bem arrumadinho lá nos fundos;
Em seu coração.
E tocou a vida.
Mas quando sentia saudades...
Colocava o disco pra tocar,
Ouvia aquela música
E como encanto a porta se abria.
Ali, visitava suas lembranças.
E logo que a música acabava
Enxugava rápido a breve lágrima,
Respirava fundo
E recomeçava.
Trilhando a nova estrada que fez.
E assim passaram-se vinte anos.
O tempo não espera.
Quanto mais distante seguia em seu caminho
Mas constantes eram as visitas
Àquele quartinho.
Enfim um dia
Tomada de uma infinita saudade
E de um arrependimento das coisas
Que deveriam ter sido e não foram...
Tomada de um medo aterrador
E de uma solidão infame...
Colocou aquela música
Repetindo-a várias vezes.
Sentou-se num cantinho do quarto
Não enxugou as lágrimas.
Só chorou.
E chorou muito.
Até que cansou.
E dormiu.
Não mais acordou.

Adriana Kairos

Chuvinha danada

2009-05-23T21:05:00.002-03:00

Chuvinha danada

Chove chuva chove.
Chuvinha bem fininha.
Chove chuva chove.
Pé d’água das gotas grossas.

Quando eu era pequena
Minha mãe torcia
Por um dia de chuva,
Pra que eu parasse em casa
E enfim sossegar.

Eram, então, nesses momentos
De fingidos sossegos
Que meus pensamentos
Saiam para brincar.

Chove chuva chove.
Mamãe está a me chamar.
Chove chuva chove.
Minha imaginação não é de açúcar.

Adriana Kairos

Asas de Ícaro

2009-05-19T10:15:00.002-03:00

Asas de Ícaro

Meus sonhos ganharam asas
As de Ícaro lhes serviram bem
E voaram alto;
E lá do alto
De uma altitude segura
Viajavam e me sorriam
Desejos e segredos sob a cera
Que já começava a lamentar
Os segredos eram frágeis
Mas os desejos ambiciosos
De nada se importavam.
Comandavam determinados
As asas tristonhas em direção ao Sol.
Bem alto e cada vez mais longe...
Eu já não os via mais.
Mas quanto mais alto subiam
Mais chorosas ficavam as asas
Que desmanchavam sonhos
Que matavam desejos
E quebravam os segredos
Próximos a luz.
Seu lamento foi à única coisa que vi então.
Em gotas como bolinhas cintilantes
Que mais pareciam pingentes de madre pérola.
Eu as juntei do chão.
Vou derretê-las.
Reconstruí-las...
E terei asas outra vez.

Adriana Kairos

Porfia

2009-05-15T12:02:00.003-03:00

Porfia

Não me apaixonei por seus olhos
Cerrados
Sepultados n’algum amor alheio
Emudecido segredo
Calada magoa da rejeição

Ainda assim te quero
Pois não me apaixonei por sua voz
Sua boca leva a cicatriz do vento de uma saudade
Maldição de quem ama o inalcançável
Dor doída de distancia...

Não me importo com suas chagas
Preparei bálsamos para aliviar seu martírio
Cuidarei-te paciente
Sem nada pedir
Só para tê-lo perto.
Só para tê-lo perto...

Foram suas lágrimas
Maré tremula
Bailando as margens do brio
Delinqüentes
Culpadas do amor que sinto.

A esperança de vê-las secar
E depois tornar a vê-las cair
Mas por mim
Num ato de reconhecer-me como o amor da sua vida
Mergulhou-me num mar tranqüilo e torvo
De contentamento e loucura
E me apaixonei por você.

Amo-te tanto que dói.

Adriana Kairos

Certezas

2009-05-05T01:41:00.004-03:00

Certezas

Certamente que existem
Loucuras úteis
Rebeliões necessárias
Crimes permissíveis
Prisões voluntárias
Invasões bem-vindas
E porradas pedagógicas
Mas não há loucura
Sem camisa de força
Rebelião
Sem repressão
Crime
Sem preço
Prisão
Sem solidão
Invasão
Sem luta
E porrada sem dor
Mas é preciso seguir lutando
Ainda que utópica a certeza
Ainda que pareça “ireal” a convicção.

Adriana Kairos

Tudo igual

2009-04-24T15:46:00.005-03:00

Tudo igual

O silêncio e o seu som ensurdecedor
Na escuridão as cores mais fortes
Saem para bailar
A voz calada de um povo
A seca na transposição das águas
Velho Chico débil
Seus filhos mal instruídos
Não sabem o que fazer

A bondade cheia de más intenções
A vida enamora a morte
No sertão do meu país
“Dorme ‘calango’ do meu coração...”
Bons homens
Provedores da farinha nossa de todo dia
Foram eles
Quem o pôs para dormir

Aumentam as viúvas de maridos vivos
E os órfãos de pais distantes
Mais do mesmo
Do mesmo
Mais
Ano após ano
Tudo igual no “Maracá”
Na Paulista
Nas grandes capitais

Histórias repetidas
De seca, de fome e de morte.
Sonho de mudança nas metrópoles
Arranha-céus inatingíveis
Inalcançáveis
Sonhos plebeus
A novela repetiu-se em outro cenário.

A fome não mata o ‘calango’
O orgulho sim.
“Não vou voltar pior do que vim...”
Mais viúvas e órfãos
Mais.

Esperávamos a Reforma
O inaudito da direita
"Um dos nossos está lá!"
Gritamos confiantes
Não mais
Quem é ele?
É um dos deles?
Ou será que me engano?
Que o vermelho daquela estrela
Verteu-se rosa.
Com sutis diferenças
Acho que ainda podemos dizer
Tristemente
“Está tudo igual no Maracá...”
Na Paulista...
Nas grandes capitais...

Adriana Kairos

Meio-dia na avenida

2009-04-11T18:18:00.001-03:00

Meio-dia na avenida

Imensidão do céu
Vasto quente asfalto
Fome e malabaris diante do sinal.

Adriana Kairos

Onírico

2009-04-06T22:25:00.001-03:00

Onírico

Aqui dentro
É mais aprazível
Do que lá fora
Realidades inóspitas
Chamo de lar
Não aqui
Mas lá
Onde (nem) todos vêem
A cada esquina uma Etiópia
Onde se sobrevive de teimoso
Por desespero
Por misericórdia
Só me resta saber de quem?
Contudo, aqui não.
Ah... Não!
“Persistência da memória”
Dali não pintou o aqui
O meu aqui, de mundos afáveis.
Incontáveis, incontáveis, incontáveis...
E de boas fontes para beber
Onde o vento me conduz a viagens
Sem bagagens
Passaportes ou afins.
Onde o tempo derreteu-se num relógio
A vida passa em câmera lenta
“muchaca en la ventana”
Imensos jardins
Infinito anis
Licores e balas
E sonhos em cores e formas
Quase os toco
Quase os toco...
Pergunto-me se não é, aqui, o céu?
Existe o céu?
Ou só a presa que me volve
A presa de “ayer”?
A raia entre o lá e o cá
É o amanhecer
Passei a temer as luzes
Que me afastavam do insólito
Tomei remédios para dormir
Vivo, então, encantada.

Adriana Kairos

Outra brincadeira

2009-03-16T18:57:00.002-03:00

Outra brincadeira

O cata-vento gira
Movido pelo sussurro
Das suas palavras travessas
Sopradas aos meus ouvidos

Movimento de rotação
Verbos na roda-gigante
Amar em todas as suas conotações
Viagem no tapete mágico.

Barco de papel molhado, fui.
Naufraguei em ti
Sorrindo
Ressumando-me em ais...

Fui boneca de pano
Decorando sua cama
Fantoche articulado
Pelas linhas do seu destino.

Sina triste
A cigana adivinhou pra mim
Brinquedo de louça, sou
Em suas mãos canalhas

Diverte-se o quanto quer
Quando quer, comigo;
Depois me enfia
Em seu baú de coisas pequenas

Enfado-me
Angustio-me
Mas procuro manter-me serena

Sou feita de louça
Posso quebrar
Suas mãos jamais me restaurariam.

Aguardo sem queixas
Pela próxima vez
Que me sacará de sua caixa
São as únicas mãos que desejo.
O cata-vento gira...
Viagem no tapete mágico...
Barco de papel molhado...
Boneca de pano...
Fantoche articulado...
Mãos canalhas...
As únicas mãos que desejo.

Adriana Kairos

Papel de enfeite e fita amassada

2009-03-09T22:37:00.000-03:00

Papel de enfeite e fita amassada

Era um tempo que ela queria. Precisava pensar. Estava confusa. Tuas imagens povoavam sua cabeça, pesavam em seu coração cansado. Já não sabia se te amava, se te odiava. Não sabia se te matava ou se te fazia amor. Não enxergava mais as cores da paixão só via as cinzas de um futuro morto. Ela me disse.

Não entendia o que havia acontecido. Terá sido o tempo que os fizera assim? “Papel de enfeite e fita amassada” – um dia me disse. “Coisas que não guardamos; que não ficam juntas por muito tempo. Só o tempo do entusiasmo. Depois se rasga, se esquece e vai pro lixo”.

Ela perdeu-se estando a seu lado e você fugiu tomado à sua mão. Jamais se encontraram de novo.

Ela chorou por muito tempo sozinha, rios de porquês. Não queria que tivesse assim. Não sabia que o tempo lhe faria tão mal. Nunca supôs que você perderia o controle... Nem que correria daquele jeito...

As flores que hoje lhe trago são em nome dela. Que também sofreu com o tempo. Que depois de você também perdeu o controle. Não era mesmo pra ter sido assim. Mas já que foi, então...
Que descansem em paz...

Adriana Kairos

A ladra

2009-02-26T17:24:00.000-03:00

A ladra

“Corre!!! Vai!!!”

Gritou a cúmplice desesperada à ladra de pele morena, das pernas grossas. Que não pensou duas vezes e deixando o local do crime em disparada sentia que podia voar a sabor do vento.

Tomada de intensa adrenalina, a malandra, correu levantando poeira do chão depois de por nas mãos os chinelos que certamente lhe atrapalhariam a “performance”.

A carreira não levantou só poeira, ela também açoitou o vento, que fez sambar a sainha de chita branca, evidenciando as cochas castanhas, sonho de muito marmanjo.

Sabia que estava sendo seguida e de propósito soltou os cabelos, libertando os seus formosos cachos negros, talvez para refugiar-se neles depois da loucura que cometera.

Fora a primeira vez que cometera tal crime. O fez e não parecia arrependida. Levava nos lábios carnudos de dentes grandes um sorriso de plena satisfação pelo cumprimento do ato.

Mas insatisfeito mesmo estava a pobre vítima, um rapaz bonito, alto e bem apanhado que não se conformou de ter sido roubado daquele jeito e que após o susto, partiu em perseguição a meliante.

“Corre, corre!!!”

Contudo, já não adiantava mais gritar. O rapaz agarrou a moça e tomou de volta o beijo que lhe foi roubado.

Adriana Kairso

Delirante

2009-02-20T21:25:00.000-03:00

Delirante

Os esmaltes descascados evidenciados em mãos pálidas sobre o rosto, o vestido vermelho, rodado rodando sobre a cama num balé de êxtase, de loucura, de delírio, de torpor. Maquiagem borrada. Olhos negros de uma solidão profunda. Boca tremula, seca de saudade ri de desespero e desilusão. Última esperança na dança daquele palco insólito, sem platéia, sem amor.
Não bebeu nada. Só lágrimas salgadas de vazio, tormento, lamento do que nunca foi. Do que poderia ser. Do que deveria ser. Das coisas que não aconteceram, das que aconteceram sem ter sido como as que quisesse que fosse.
Tropeçou nos lençóis embolados. Caiu de uma altura incalculável mas não morreu. Frustrou-se por isso. Não era boa nem para à morte.
Sentou-se, abraçou-se aos joelhos, orou. Para quem afinal? Em nada mais cria, nada mais lhe causava medo ou terror. Só queria conversar, precisava se abrir mas não havia ouvidos por perto.
Ouvidos malditos, sempre distantes de sua voz, nunca próximos de sua boca, jamais estiveram perto em suas angústias.
Gritou. Até que lhe faltasse ar nos pulmões. Em tão alto brado clamou que acreditou ter podido mudar a ordem natural das coisas. Não o fez. Tudo o que conseguiu foi babar. Encharcar o queixo, respingar os seios, limpar-se com as mãos frias num momento breve de lucidez.
“O que foi isso?”
Deitou-se e decidiu não ouvir mais nada. Tapou os ouvidos. Vozes a invadiam, não conseguia fugir. “Tralalou” bem alto. Vozes insistentes. Pediu paz. Não foi ouvida.
De onde vinham essas vozes? De que passado? De que remorso?
Viu uma luz que vinha da fresta da porta. Clamou ajuda. Ouviu risos.
Tornou a dançar sobre a cama, rindo de si e das vozes, de si e dos risos de fora, de si e da solidão que a aplacava.
Chorou por suas lembranças. Quisera tivesse algumas melhores. Sentiu-se pequena então se pôs a chupar o dedão da mão direita e com a esquerda acarinhava o próprio rosto imaginando receber o conforto de alguém. Acalmou-se por um momento.
Do outro lado da porta o diabo lhe fez psiu e fez deslizar pela ingrata fresta da porta um papelzinho dobrado onde guardava com muito cuidado uma lâmina dessas de cortar solidão.
Sem gritos, danças ou choro. Sem angustias, lágrimas ou remorsos entendeu o que não havia escrito.
Gota a gota foi buscar paz em outro lugar.

Adriana Kairos

Marcas

2009-02-15T12:06:00.002-03:00

Marcas

Tinha aquele sorriso assombrando seus dias. Dia após dia. O seu já não aparecia mais, só seus olhos diziam o que a boca não conseguia. Olhos de saudades, molhados de solidão. E aquele maldito fantasma em seu coração. Lembranças. Não mais dormia tinha medo de sonhar e vê-la de novo. Queria arrancá-la do peito, mas tinha medo da falta que essa dor lhe faria. Vagava...
Certa noite estava sentado no sofá da sala invadida de lágrimas, inundada de tristeza, quando decidiu viajar.
Bebou mares ardentes, coloridos e fugiu... Mesmo lá não conseguia estar longe de seu fantasma; ao contrário, lá sentia que ela poderia ser sua outra vez. E era. Mergulhava em seus braços, deslizava em sua pele, queimava-se com seus beijos. Aquele sorriso agora parecia vivo, real, seu outra vez.
Dançaram por horas, numa valsa quase eterna, silenciosa, suave, celestial. Apenas ao som cadente das batidas de seus corações, do fôlego que teimava em faltar e dos risos que ficavam fáceis quando estavam juntos.
Começou a chorar...
O torpor acabara...
Ela não está mais aqui, e não poderá estar mais.
Nunca mais...
As lembranças ainda o assombraram por alguns longos anos, até que decidiu mais uma vez viajar. Não suportou a distância. Cortou caminhos em si. Vermelhos como o seus olhos e profundos como o seu amor. Nesse caminho, encontrou mais uma vez aquele sorriso, pôde então sorrir também. Ela então o abraçou com suas asas, ele suspirou, fechou os olhos e foi ser feliz outra vez.

Adriana Kairos

Ilusões e escolhas

2009-02-12T09:05:00.000-02:00

Ilusões e escolhas

Há treze anos, Ana viu-se abandonada com seu rebento. Apesar de toda desgraça pré-anunciada, que a escolha de criá-lo sozinha trazia, ela o amou e prosseguiu. Mas alguém teve dó de seus tortos caminhos e foi então agraciada com um príncipe que a amava mais que a qualquer outra coisa, menos a seu passado.

Nos anos seguintes tudo ia bem... Pensava. A apaixonada Ana não conseguia (ou não queria) enxergar o duelo que travava seus dois amores, e um dia tudo explodiu. Com um olho roxo o príncipe decretou que seu passado já não poderia estar mais debaixo do mesmo teto que ele. O passado era forte demais e o acertou em cheio.

Ana vê-se de novo tão infeliz quanto no início. Não é justo perder um amor de verdade pensou, mas também não é justo abandonar, mais uma vez, alguém que só tem pagado por suas escolhas infelizes.

Na última terça-feira fez o que acreditava ser o melhor a fazer. Renunciou a seus amores e fugiu para o abandono de suas ilusões. Sua tristeza nunca mais foi vista.

Adriana Kairos

Eu conto carneirinhos

2009-02-08T00:49:00.000-02:00

Eu conto carneirinhos

Gosto de sonhar. Penso que os sonhos são passeios da alma. Sabe, quando queremos espairecer. Sair por aí. Distrair.

Só que os sonhos fazem viagens bem mais empolgantes. Viajam pelas lembranças, exploram o desconhecido, visitam até o que tememos e nos assustam com terríveis pesadelos. Mas são só pesadelos.

Revemos amigos, outros bem mais queridos e encontramos até gente nova. Sim!!! Acredito nisso. Sabe quando vemos alguém pela primeira vez e dizemos: "Eu não te conheço de algum lugar?" Sei lá, mas eu acho que é lá das voltinhas dos sonhos, que já o vimos antes.

Por isso é que gosto quando a noite chega. E espero ansiosa a hora de dormir, só pra saber a surpresa que terei. Que passeio farei, embalada em canções antigas de ninar. Quem sabe haja caminhos de jujubas e rios de refrigerantes, laguinhos de chocolate com patinhos de bombom. Sei lá... Às vezes a grande viajem é refugiar-se apenas no inimaginável.

Não sou mística ou qualquer outra coisa. Nem gosto de religião. Só quero compartilhar os meus humildes pensamentos. E convidar a sua alma a pôr o pé na estrada te lembrando o quanto é bom sonhar.

Adriana Kairos

Meu sossego

2009-02-06T09:27:00.000-02:00

Meu sossego

Há um lugar sossegado em mim, onde me escondo por alguns longos segundos. Não ouço a mim nem a ninguém; só o silêncio de minhas canções como mantras. Onde me escondo sem desaparecer do mundo. Meu abrigo, meu esconderijo, meu canto, por alguns eternos segundos. Mantendo-me incansável na lida, no vai e vem desenfreado do nosso tempo. Sem parar de correr descanso num refúgio insólito só meu.

Lá sempre tem o calor do sol e o cheiro do mar; ainda que frio aqui fora. Brisa morna e ondas a levar todas as preocupações embora.

Há um lugar sossegado em mim, quando fecho os meus olhos por alguns preciosos segundos. Quando tão somente me permito nada ouvir; nada me invadir. Respiro devagar e profundo. Em meu sossego me refaço do mundo. Meu interior, meu sagrado. Em meu íntimo casebre encantado.

Adriana Kairos

A resposta

2009-02-04T22:25:00.000-02:00

A resposta

Um grito de horror.
Um estampido na noite.
Um corpo no chão.
Um choro amargo de arrependimento.
Lauro abraçou aquele corpo largado no chão. Fora a primeira vez em muitos anos que demonstrava algum tipo de afetividade, mas já era tarde.
Tudo silenciou depois do tiro. Tudo era audível agora. Tudo era compreensível também. Só então consegui ouvi-la. Só agora a compreendeu.
O corpo no chão era de sua mãe, uma mulher triste e covarde (burra até). Vítima de si mesma, pois perdoou o primeiro golpe, o segundo, o terceiro, o quarto...
Seu algoz, um menino de quinze anos, decidiu matá-la em doses homeopáticas de desgostos. Há alguns anos passou a carregar em seu corpo cansado, a sua alma repleta de uma desilusão quase alucinógena. Mas naquele dia encontrou uma resposta, uma solução, uma esperança, uma forma para descansar.
Domingo, quando Laurinho (assim ela o chamava) voltou para casa, transtornado como já era de costume, deu-lhe uma arma e disse-lhe:
“- Vamos! Faça agora o que tem que fazer. Tá tudo bem, afinal, será em legítima defesa. Defenda-se do meu amor demasiado. Defenda-se de mim! Porque estou te matando aos poucos cada vez que te perdou...”
Um grito de horror.
Um estampido na noite.
Um corpo no chão.
Um choro amargo de arrependimento.
“- Mãe! Perdão!”
“- Eu te amo filho!”

Adriana Kairos

Dímelo

2009-01-31T13:10:00.000-02:00

Dímelo

le dije, no!
me dijo, sí
no sé más
lo que decir
entonces...
bésame!

Adriana Kairos

Delírios

2009-01-30T12:52:00.000-02:00

Delírios

Sereno azul
Cheiro rosa
Alegria cinza
Saudade morena

Dia do bem
Tarde monótona
Noite chata
Madrugada vazia

Martelo amarelo
Chinelo com prego
Vestido comprido
Maquiagem sem coragem

Macarrão instantâneo
Insalubridade
Botão da blusa
Ônibus sem viagem

Bela miséria
Flor sem vida
Crianças morrendo
Justiça iníqua

Neve no verão
Amor de mentira
Loucura da boa
Gente fingida.

Adriana Kairos

Todos os olhos

2009-01-28T13:07:00.001-02:00

Todos os olhos

Parecia outra pessoa, qualquer um podia ver. O tempo e seus efeitos nos transformam, mas sobre ela era imperdoavelmente nítida a marca dos anos. As mãos e o colo ganharam relevos, com fendas e saliências que o implacável inimigo deixou. Tinha os cabelos sempre presos ao pé da nuca e sob sua cabeça, imponentes fios de branca neve que constantemente lhe cobriam os opacos olhos.

Há alguns (muitos) anos abandonara as roupas de festa. Cobria-se com vestidinhos simples feitos à mão; com finos vieses adornando o decote e delicados botões cobertos pela mesma fazenda.

Abandonou também a intempestividade (escondeu-se). Tornou-se abnegada, comedida, num processo tão gradual que ninguém viu essa metamorfose. É que ela acreditava que assim, só assim; poderia ser uma boa mãe.

Mas tinha deixado no peito, guardado, um amor tão precioso, tão raro e tão seu... Que nunca permitiu olhos alheios sobre ele. Mantinha-o sempre brilhando... Imortal no fundo do seu mar. Vivo apesar dos anos. Moço apesar do tempo.

Olhos atentos perceberam que havia muito tempo que ela não saia pra passear. De alguma forma gostava de estar só. Era nessas horas que lapidava em sua memória a jóia, o inestimável tesouro que encobria em si. Porém uma caminhada sob o sol com os netos lhe faria bem aos ossos, foi o que disseram. E inconscientemente, tinha razão.

Olhos mais atentos foram testemunhas de quando seus olhos tornaram a brilhar como faróis indicando a direção em meio à tempestade. Quando levou as mãos aos cabelos e os soltou, fazendo-os dançar ao som da brisa morna daquela tarde. Quando ajustou no corpo o vestido e como ele (o vestido) já parecia diferente, pois se colocou ereta, respirando fundo e sustentando os seios.

Olhos mais atentos viram quando o seu rosto se iluminara em um largo sorriso e o quão estéreo soou sua voz quando cumprimentou aquele senhor. Ela o apresentou como um velho amigo... Mas olhos mais atentos souberam que ele fora mais, muito mais que isso.

Aquela tarde ensolarada a trouxe de volta de onde quer que esteve e desde então, seu tesouro já não o ocultava mais... Todos os olhos podiam ver.

Adriana Kairos

Sus ojos

2009-01-27T08:51:00.000-02:00

Sus ojos

en sus ojos hay algo
algo bueno de mirar
no sé...
creo que son espejos
reflejos de un mar
inmenso como el tiempo
perdidos en lagunas negras
ojos para enamorarse

Adriana Kairos

Brisa da manhã

2009-01-25T19:57:00.001-02:00

Brisa da manhã

Pela manhã
Brotaram as flores do jardim
Colorindo o cenário
De sonhos
E de amores.

A brisa pôs-se a levar seus aromas
Entrando pelas janelas abertas
Da casa sorridente,
O abrigo dos amantes.

Cheiro bom que ela leva...
E que se mistura ao perfume do vinho,
O cúmplice dos risos,
A testemunha perfeita
Abandonada à meia taça.

Brisa matreira
Que acordou as roupas
Esquecidas pelo chão.
Que soprou a chama da vela chorona,
A vigilante da noite

Que arrepiou a pele dos corpos
Esparramados sobre os lençóis
Bagunçados de amor...
Entorpecidos de prazer.

Adriana Kairos

Clara

2009-01-23T11:13:00.001-02:00

Clara

O que foi que deu naquela menina?De onde será que ela vem agora? Tá tão diferente, tá brava. Seus olhos estão tão fundos e vermelhos, parece doente.

O que aconteceu com a Clara?O namorado sumiu. A mãe não a quer mais em casa. Ela parece só.

As pessoas falam demais. Dizem que ela sai com qualquer um. Acho estranho, ela parece tão frágil...

Um dia, é verdade, eu a vi perto daquele casarão abandonado, lá perto da escola. Ela estava acompanhada. Era um homem velho, corpulento. Ele a abraçava...E a beijava...Ela parecia não gostar. Eu estava com pressa. E ela parecia indefesa.

Também ela sempre usou essas roupas provocantes e maquiagem carregada. Clarinha parece perturbada.

Agora vive embriagada, zanzando por ai. Uma vez a encontrei sentada na praça olhando pro nada...Vi quando uma lágrima caiu. Parecia deprimida...

Daqui vejo a movimentação da vizinhança. Há gritos e uma ambulância vem chegando...
"O que tá acontecendo?"
Meu Deus!É a Clara...E ela parece dormir...

Adriana Kairos

Passarinhos

2009-01-21T16:28:00.000-02:00

Passarinhos

Meio-dia tem revoada de passarinhos, coisa bonita de se ver. Barulhentos, carregando suas mochilas e cadernos; fazendo firulas a caminho de seus ninhos. Enchendo as ruas da cidade de fantasias, de cores, de vida. Ah... Os passarinhos...

Gosto deles; dos que pulam de uma laje a outra, voando junto às pipas que soltam. Dos que correm descalços pelos becos, fugindo de alguma traquinagem. Gosto dos seus cantos que ecoam nas risadas livres morro a cima, feliz morro a baixo. São lindos, são multicoloridos. Negrinhos de olhos azuis, branquinhos de cabelos sararás. Infinitas são suas cores, infinitas são suas formas, infinitas são as suas belezas; impossíveis de enumerar.

Mas a cada dia torna-se mais curto o viver desses bichinhos. Caçadores munidos de “bodoques” 9mm, uniformizados de morte e camuflados de ordem; sobem os morros a procura de outras aves. Dizem que não querem acertar os passarinhos, mas não raro encontramos um caído pelo chão.

Pobres passarinhos, que se sentam à porta de casa após o café da manhã, que se escondem no banheiro com medo dos barulhos da caça, que vão ou voltam desavisados da escola pra casa; quando os caçadores chegam por lá... Ah passarinhos...

Um dia, um caçador, “sem querer” (foi o que ele disse), acertou um outro tipo de passarinho. Um lindo passarinho de exposição, desses com pedigree. Logo o “homem grande” da cidade classificou o ato como barbárie. “Como pode?” Disse ele e acrescentou: “eu tenho um desses também”.

Mas o que dizer dos passarinhos da Providência, que foram entregues, por caçadores (de “chumbos”), como presentes às aves de rapina de um outro habitat? Restou para as donas dos bichinhos chorarem a maldade de caçadores tão (no mínimo) desastrados. Com pedigree ou sem, a dor as faz igual, mas a justiça não.

Hoje todos conhecem esses fatos, alguns até sabem o nome dos passarinhos. Mas e amanhã? Quando todos já tiverem esquecido? Novos passarinhos poderão ter o mesmo fim! Até quando?

Adriana Kairos

Concreto

2009-01-17T14:30:00.000-02:00

Concreto

Conflitos étnicos
Sentimentos à flor da pele
Violência urbana
Tortura infame
Ai...
Tortura chinesa
Mente em desatino
A loucura cerca

Atitudes desconcertadas
Desconcerta o desacerto
Falta de tempo
Tempo para nada
Corrida para lugar nenhum

Nova ditadura
Velada
Em casa
Carinhas de anjo
Subjugam seus pais

Mundo em transe
De novas ordens
Desordenadas
Desajustadas
Ajustadas
Ao novo mundo.

Adriana Kairos

Plano de fuga

2009-01-15T12:48:00.001-02:00

Plano de fuga

Não há novos caminhos
Dando voltas entorno da montanha.
Novas estações.
Os mesmos erros de cara nova.
Decepção.
Tudo em vão.
Bebida amarga.
É preciso sair dessa trilha.
Quem sabe criar asas e voar.
Conhecer novos rumos
Inventar outros caminhos.
Enveredar-me.
Ganhar os céus voando baixo
Curtir o vento
Viver o novo
Não mais voltar.
Em caminhos claros, de grama verde;
Fruto fresco, água doce.
Libertar-me.
Talvez eu ore...
Quem sabe dá certo...
Talvez eu corra...
E eu consiga sair desse lugar.
E se eu gritasse?
Já tentei.
Não ecoa. Não vem ninguém.
Só me resta então fechar os olhos
Bem apertados.
E quem sabe assim. Só assim
Poderei voar...

Adriana Kairos

O anjo de Ana

2009-01-13T19:14:00.000-02:00

O anjo de Ana

Quando Ana morreu fazia sol. O inverno às vezes é ensolarado no Rio, mas ela sentia frio. Enquanto morria ouviu um choro e viu o rosto de um anjo. Era estranho e bonito também. A vida e a morte, o real e o lúdico na mesma sala... Naquele rosto...

E a moça continuou adiante, no destino errado que fez pra si. O anjo agora seguia com ela. E o via crescer mais lindo a cada primavera. Mas era um anjo teimoso. Acintoso."Sabia de tudo". Sabia demais. Não aceitava conselhos, não gostava de sermões.

Certo dia, durante mais uma de suas pelejas diárias, Ana olhou nos olhos do anjo e se surpreendeu... Ela estava lá. Não o seu reflexo, mas ela... Em outro corpo, em outro tempo...

E durante alguns segundos, viu cirandar nas meninas dos olhos dele a sua vida inteirinha: seus sonhos, seus anseios e projetos. Tudo o que ficou para traz, submerso sob um mar de desengano, emergia agora numa explosão de emoções.

Algo assim tão forte a fez acordar e ouvir em outra voz suas velhas palavras, a identificar seus antigos pensamentos. De novo viu-se naqueles espelhos vivos, ou parte de si que pensara ter morrido, que julgara haverem matado.

Pôde então, entendê-lo. Na hora em que se encontrou, conheceu a alma do seu anjo... Na hora em que olhou em seus olhos percebeu que ressuscitara.

Ana considerou suas pirraças e o amou ainda mais. E apesar de não saber o quê, ele também percebeu que algo havia acontecido. E fitando fixo os olhos um do outro, se reconheceram, se abraçaram e não brigaram mais. Nunca mais.

Adriana Kairos

Meus cadernos

2009-01-09T16:44:00.001-02:00

Meus cadernos

Divido com meus cadernos, desde pequena, os sentimentos e sentidos que se embolam em mim. As crises cheiram à grafite apertados sobre as folhas. Os erros, borracha branca. As alegrias são das cores das canetinhas e os sonhos pincelados a guache. Quanto às burrices... Ah... Vou desdobrando as pontas das folhas.

Cuido bem dos meus cadernos coloridos. Amo suas páginas. E apesar de desejar rasgas as que estão cinzentas à grafite, as respeito. A seu modo, elas também me fizeram bem. Ajudaram-me a crescer.

São os meus melhores amigos. Confidentes. Sempre prontos às cores, aos rabiscos, às lágrimas, ao guache...

Quando eu era menina, ouvi Chico cantar quem era o Caderno. Comprovei que são mesmo assim e até mais! Os meus cadernos são o meu mundo de pauta, espiral e capa dura.

Adriana Kairos

No charco

2009-01-07T20:53:00.001-02:00

Feminae

2009-01-03T23:32:00.000-02:00

Feminae

Lá vem ela de novo. Meu Deus, o que faço?
Sinto-me diferente quando a vejo. Será que alguém já percebeu?
É estranho. Sinto minhas mãos gelarem, assim como o meu estômago que treme e revira, vira, ira... Cubos de incertezas mal batidos em mim.
Transpiro pelo nervosismo, mas é pela minha testa que goteja a ansiedade. Alguém me disse que quando passo naquela rua (na rua dela) meus olhos brilham. Quisera ela correspondesse à luz dos meus olhos.
Mas o que estou dizendo? Jamais ela olhará para mim assim... Eu acho...
Pensei em escrever algumas coisas para ela, mas o que diria?
Sinto medo do que sinto. É demasiadamente profundo, profano, proceloso, problemático, profuso... Só não é prosaico. Creio que é amor... Não sei... Tenho medo.
Imagino como seria beijá-la, a que céu chegaria ao tocá-la e se ela seria capaz de me fazer sonhar de olhos abertos.
Passo os dias a imaginar coisas, a sonhar sonhos que jamais imaginei sonhar. E agora lá vem ela em minha direção. Não sei o que dizer. Ela sorri para mim e lentamente vejo abrir a sua boca, “loca” é a sensação que arrepia em mim. Carismaticamente, ela sorri e diz:
“- Linda a sua saia!”
“- Obrigada!”

Adriana Kairos

Faca de dois gumes

2009-01-03T23:29:00.000-02:00

Faca de dois gumes

O vento açoitou
O lençol que estava
Sozinho ali,
Naquele varal trêmulo,
Quase esturricado pelo sol.

Veio a brisa
E o beijou ternamente...

O que quer o vento afinal?
E qual a intenção da brisa?

Nem todo açoite mata.
Nem todo beijo é doce.

O vento disse açoitar o lençol
Para lembrá-lo de que não está só
De que logo sairá dali
E voltará ao armário (sua casa)
Que em breve será útil
Outra vez.

Por sua vez
Disse a brisa ao lençol
Com um sorrisinho
Ao canto da boca...
Que o beijou
Para lhe acariciar
A solidão
E que precisava
Sussurrar lhe baixinho
Ao pé do ouvido assim:
“Conforme-se, a vida é assim mesmo...”

Em quem acreditará o lençol?
Até aonde queimou sua razão
Sob o sol?

Adriana Kairos

Rascunho de poesia

2008-12-19T12:57:00.000-02:00

Rascunho de poesia

Sou rascunho de mim mesma
A poesia perfeita que imaginei
E não escrevi.
É que talvez, falte-me ainda:
A lírica, a épica...
Rabisquei...
Mas não ficou como eu quis.
Talvez só sejamos mesmo
Quem podemos ser.
Ser então,
O que esperavam que eu fosse.
Mas nem isso eu sou direito...
Fujo dos padrões.
Odeio o parnasiano.
Não tenho métrica, nem rimas.
Sou poesia em prosa
Ou só uma crônica mal compreendida
Não consigo classificar-me obra.
Passo os dias a rabiscar-me.
Relendo e refazendo meus versos
Como se fosse a primeira vez que os li.
Como se fosse a primeira vez que os poetizei.
Engavetando-me estrofes
Publicando-me em dias grises.
Criptando em mim signos novos.
Significando significantes diferentes
A meus escritos.
Sou a própria hipérbole.
Sou carta escrita a punho
Onde qualquer um pode ver
Que há mais rasuras em mim rascunho
Que perfeição em mim poesia.

Adriana Kairos